La terre sur le corps de Yoric était encore fraîche que les toutes les tensions latentes de la mafia se faisaient ressentir, dans sa demeure. La brutalité de cette mort choquait Moscou. Les médias parlaient de lui sur tous les tons. A l’exception de ceux de son sang et de ses quelques rares amis encore en vie, là pour le pleurer. Peu de convives avaient l’air réellement atteints par ce décès. Anton les regardait faire, tous là se montrer, à surveiller son voisin et à comploter. Ils parlaient déjà de la succession en regardant son père de biais. Une bande de loups affamés qui n’allaient pas hésiter à profiter de la situation. Certains avaient même suggéré une réunion le soir même afin de parler de l’avenir du clan. Ils frémissaient presque sous le nez de son fils unique. Les semaines à venir allaient être pénibles.

Par décence il avait été demandé que les hommes de main des uns et des autres soient laissés chez eux aujourd’hui. Il ne devait pas y avoir d’armes non plus, ou quoique ce soit, de dangereux. Mais Anton, qui voyait bien que son père n’était pas apte à réfléchir convenablement, avait donné des ordres à ses hommes. Il n’avait pas confiance. Les meilleurs d’entre eux étaient dans le salon au cas où quelque-chose dérapait.

Les amis prenaient congé les uns après les autres. Les rang se clairsemaient lentement. Mais, il n’y avait toujours pas de signe de vie du petit-fils prodigue du mafieux. Wassilli était absent. Ce qui ne manquait pas de faire parler de lui à nouveau. Anton sentait que cela affectait fortement sa mère. Il en voulait à son frère pour ce mal qu’il causait à la famille, par son égoïsme. Mais il le gardait pour lui sachant que ce n’était pas utile de remuer le couteau.

Olga une vieille amie, cantatrice en son temps, se levait pour entamer un chant traditionnel de la région d’origine de Yoric. Anton se cachait discrètement dans un coin pour l’écouter. Sans la voir, il reconnut la voix de sa soeur qui s'ajoutait à la sienne. Cela faisait longtemps qu’Anton n’avait plus entendu ce genre de musique dans la maison. Il se souvenait que ses grands-parents aimaient la musique. Petit à petit un choeur s’élevait beau et émouvant. Un frisson prenait la nuque du jeune homme. Il décollait les pieds du sol pour quitter la pièce sans faire de bruit. Il abandonnait la tasse sur un meuble et prenait son manteau pour s’éclipser avant qu’une émotion le submerge.

Anton se retrouvait dehors. Il remontait le col de son manteau sur son cou pour le préserver du froid. Il cachait ses mains dans le fond de ses poches et marchait sans but dans les alentours. La lumière crépusculaire était très belle. C’était typiquement le genre de rouge dont Natalia raffolait. Il pensait beaucoup à elle depuis la mort de Yoric. Il aurait voulu en parler avec ses proches. Mais il ne voyait personne apte à écouter.

A force de déambuler Anton finissait par se rapprocher de la ville à proprement parler. La nuit venait de tomber. Il n’avait pas envie de faire machine arrière. Il n’avait pas envie de voir du monde. Il avait envie de paix. Cette journée avait été éprouvante. Il s’enfonçait dans un quartier où la Ba avait quelques filles en place. Il ne couchait pas avec les putes. Il n’y avait que Sasha qui trouvait grâce à ses yeux. Il espérait qu’elle serait disponible pour passer un moment.

Il la repérait au bout d’une rue à attendre le client. Il s’arrêtait de l’autre côté et la regardait faire. De prime abord rien de la distingua des autres catins. Mais Anton s’y était attaché. Il était devenu un client régulier et un protecteur discret. Il lui indiquait sa position et un lieu sur un sms avant de s’y rendre lui-même. Les Markov avaient leurs entrées partout. Il en profitait rarement. Mais c’était un jour spécial.

Il commandait deux bouteilles de vodka pour une chambre luxe du “Cabaret Rouge”. Il entrait en silence dans cette chambre quelconque, allumait les lumières. Avec un certain soulagement Anton se débarrassait de sa veste de costume. Le sous-pull à col roulé, manches remontés aux coudes, le pantalon noir classique lui donnait un air encore plus sérieux que d’habitude. Il préparait un verre pour la jeune femme. Il marchait lentement dans les pièces en l’attendant.

Anton venait ouvrir et se décalait sans prononcer un mot. Il passait dans le dos de la demoiselle pour l’aider à quitter son manteau. Il le rangeait avec le sien. Il lui prenait la main en douceur pour la tirer entre ses bras. Il enlaçait son corps doux et chaud avec une reconnaissance muette. Il passait une main dans ses cheveux et embrassait son crâne. En toute pudeur une larme unique coula de son oeil droit. Il inspirait tristement dans ses cheveux avant d’aller lui chercher son verre.

« Il n’est pas venu. » Anton avait essayé de prendre un ton dégagé. Mais on sentait le mélange de déception et de tristesse qu’il avait sur le coeur. Dans un geste de provocation il se servait un verre et bu la gorgée transparente cul sec en l’honneur de son bon-vivant de frère. « Au moins maintenant c’est clair. » Un raclement de gorge trahissait son dégoût pour la boisson. « Je suis le prochain sur la liste. »

Anton ne se bâtit pas pour conserver le poison liquide entre ses mains. Il n'aimait pas l'alcool. Ce geste, n'était qu'une façon un peu cynique de rappeler le souvenir de son aîné, avec eux en ce soir particulier. Il dardait un regard sur sa confidente de fortune, sans savoir s'il devait la rabrouer ou bien laisser dire la vérité. Wassilli savait-il seulement que son grand-père venait de mourir ? Lui, il avait envoyé un message au dernier numéro qu’il possédait.

« Oui … C’était l’occasion parfaite pour revenir vers nous. » Pourquoi condamner tous les membres d’une famille quand on n’en voulait qu’à l’un deux ? Anton n’avait jamais compris. Il comprenait encore moins ce soir, pas après avoir vu sa soeur guetter la voiture de Wassili, pendant toute la journée. « Tu aurais vu ma mère. » Il avait croisé le regard de sa mère qui fouillait le fond de l’église en espérant trouver une silhouette anonyme. « C’est tellement égoïste. »

Sacha posait les mots, sur ce que le cadet ressentait, depuis l'annonce de cette mort. Oui, cette certitude, que sa propre vie se terminait avec celle de Yoric Markov. Les frères d'Ilya avaient fait des remarques pendant les derniers jours qui ne permettaient pas de doute. On allait attendre de lui ce qu'il n'était pas destiné à accomplir.

« Mes rêves… mes projets. Ils sont prêts à ruiner ma vie. Seulement pour qu’ils conservent leur pouvoir. » Il la regardait faire se nicher contre lui. Par instinct les mains d’Anton venaient se poser sur elle. Elles caressaient les courbes par habitude. « Alors, qu’il ne veut pas que ce soit moi. Aucun d’eux ne le veut. » Il souffrait du comportement de sa propre famille envers lui. Ils ne lui passaient rien. Ils passaient leur temps à comparer, à rappeler le souvenir de cet aîné qu’il ne pouvait pas être. C’était dur de vivre dans l’ombre d’un fantasme. Anton faisait de son mieux. Mais, il savait qu’il ne serait pas à la hauteur des attentes. Personne ne le pouvait.

Le baiser apportait une diversion momentané au tournant d’une jeune homme. Il venait poser une main sur la joue de la belle, pressant délicatement la peau douce. D’abord passif, il répondait à l’intention charnel avec assurance. Anton se laissait doucement aller, déchargeant sans le vouloir une partie des frustrations accumulées pendant la journée. « Chutt. » Il portait Ange pour la déposer sur le lit. Il retirait son sous-pull par la tête le balançait, avant de fondre pour aller reprendre ses lèvres en otage. Anton était rarement le dominant dans leurs rapports sexuels. Il était un partenaire attentionné et bienveillant. L’enterrement de son grand-père avait un effet sur lui. Il était triste, il suffoquait et il avait besoin de … vie. Sasha était de chair et d’os, sa peau était chaude, et elle ne lui voulait pas de mal.

Ils étaient allés directement dans la réponse à un désir primaire voir animal. Les deux corps avaient mis peu de temps à exulter ensemble. Anton relâchait son amante aussi vite qu’il était venu à elle. Il n’était pas content de s’être ainsi servit d’elle pour évacuer son humeur. Même si ce devait être son rôle. Il ne la considérait plus vraiment comme ses camarades de trotoire. Il quittait le lit défait et par pudeur passait son pantalon noir. Il tirait un fauteuil miteux en direction du lit pour s’y avachir. Il posait un coude sur l’accoudoir et y reposait sa tête. Les cheveux en pagaille, la tristesse qui marquait son regard, il n'avait rien d'un Prince Russe.

Ses yeux profitaient de la vue de Sasha dans le lit. La beauté des femmes était un cadeau. Il aimait regarder. « Que disent les filles ? » Anton se servait autant d’elle, qu’elle se servait de lui. Mais il n'était pas un mac'. Il n'était pas un client comme les autres. Il n’était pas mauvais. Au contraire, il aimait penser qu’il lui permettait d’avoir une existence un peu moins précaire. Et toi ? Toi est-ce que tu crois en moi ? Dans l’idée d’une relation honnête entre eux, il lui demandait de s’exprimer en toute liberté devant lui. Il ne lui faisait pas de reproche quand il n’était pas d’accord. Quelques fois le point de vue de Sasha l’aidait à voir les choses différemment. Ce dont il avait grandement besoin aux vues de ce qui l’attendait.

Anton se courbait vers l’avant, pareil à un animal, avec les coudes posés sur ses genoux. Il écoutait ainsi ce qu’Ange pouvait lui apprendre sur la situation du “Bordel”. C’était ainsi qu’il appelait la branche prostitution des Affaires. Les prostitués faisaient partie intégrante de son univers. Qu’il l’ait choisi, ou pas, elles étaient dans le paysage depuis toujours. Il faisait avec. Diomine tenait le rôle de confidente qu’il ne donnait à personne d’autre dans son entourage. « Tu sais bien que je ne laisserais pas les autres vous toucher. » Il y avait peu de choses qu’ils partageaient le Père et lui. Mais, le bienêtre de leurs employées de chair, était de cette courte liste. Ils n’aimaient pas que l’on touche aux filles. Ils faisaient très attention au comportement des macs et des clients. « Une fois que les cérémonies seront finies, je m’occupe de ça. Je ne veux pas qu’elles aient peur. Ni toi. » La vie continuait, comme le disait si bien la demoiselle. Les Markov n’auraient pas de répit pour pleurer leur mort.

« C’est peut-être mon frère qui a eu raison. » Le cadet maugréait à voix basse. Il ne pouvait pas contredire Sasha non plus sur ça. « Je devrais quitter tout ça. Aller en Amérique comme Nat le voulait. » Anton convoquait rarement “Natalia” devait les autres. Mais c’était une nuit spéciale. Il était triste et fatigué. Il n’avait pas envie de se lancer dans une bataille contre la Bratva. Il ne voulait pas lutter sans cesse pour conserver sa tête sur ses épaules. IIl n’était pas né pour devenir un gangster. ll était encore jeune et pourtant, il se sentait las comme un vieil homme. « Ils avaient tous les deux raisons. La Russie est un tombeau. » Il laissa sa tête tomber en arrière avec lassitude. Ses yeux se mirent à regarder les imperfections incrustées dans le plafond.

La nouvelle question de Sasha le sortie de sa contemplation. Il basculait la tête pour la regarder. Il penchait la tête sur le côté. « C’est vrai… » La mort de Yoric donnait le parfait prétexte à son Fils pour aller là où il rêvait d’aller... sur les traces de Wassilli. Il n’attendait que ça depuis que le pauvre vieux était tombé malade. « L’Angleterre. » Anton avait donné son avis. Il n’avait aucune envie d’aller à Londres pour courir après un frère. Quitte à partir, à abandonner son pays, il voulait le faire pour réaliser l’un de ses rêves. Mais, pour cela, il fallait qu’il ait la permission de s’en aller. Ce qui n’arriverait jamais. Ils n’accepteraient jamais de laisser un deuxième fils s’envoler dans la nature. « J’amène Ania et maman là-bas le mois prochain. » C’était surtout une façon de les éloigner de leurs ennemis les plus proches. Voilà pourquoi Anton s’était, une fois encore, plié à la décision paternelle. Il voulait être sûre que les filles soient quelque part en sécurité.

« J’ai déjà dit à mon père que je te prends avec moi. Tu viens. » Markov regardait sa protégée droit dans les yeux. Il ne savait pas vraiment quelle était la réaction qu’il avait envie de voir. Voulait-il qu’elle proteste, ou qu’elle lui soit reconnaissant ? Il voulait simplement qu’elle soit auprès de lui. Il ne voulait pas se séparer d’elle. C’était sa décision. Celle n’était pas négociable. « Je ferais en sorte que tu aimes ce changement. Toi tu me rappellera pourquoi je suis encore loyal à mon père. » Bien entendu, il fallait qu’une personne qui n’ait pas son sang soit là pour lui dire combien son rôle était important. Sans cela, Anton n’arriverait pas à à faire ce qu’il fallait faire pour le bien de la famille. « Chante... » La demande était douce, tout en étant autoritaire, car Markov n’avait aucune envie d’être contredit. Il voulait qu’on lui donne ce qu’il n’avait pas eu de la journée, que dire, de l’année. Il voulait de cette tendresse qui allége les âmes malheureuses comme la sienne.


Russe dans le texte.

Anton relâchait sa tête à la façon du sportif qui détend ses muscles après avoir combattu. Il était plus nonchalant, libre ici, de se laisser aller. Pourtant, la lueur d’intelligence, au fond de ses yeux tristes était bien vivace. Il ne pouvait pas arrêter son esprit de tourner. Il y avait en permanence un moteur en action. Cela le rendait très efficace dans la gestion des affaires au quotidien. Mais c’était aussi une source d’épuisement pour un jeune homme. Il n’y avait guère que dans les airs qu’il arrivait à oublier les tracas du monde.

« A coups de couteaux. » C’était ainsi qu’était faite l’Histoire de leur pays. Des lames plantées dans le ventre des adversaires. Les viscères à l’air libre. L’an 2022 ou 1022 un millénaire n’avait pas changé la nature humaine. Le cadet de la famille désapprouvait la barbarie humaine. Il n’avait aucun plaisir à avoir du pouvoir sur les autres. Il n’était pas fait pour être un enfant de la Pègre. IIya devait le savoir au fond de lui. Ce n’était pas possible qu’il ne le comprenne pas. Il n’avait pas fait les enfants dont il avait besoin. Les anciens le plaignait à mots couverts. En ce qui concernait Anton il voyait tout cela comme une réponse naturel au mal perpétré par les Markov depuis des générations. « Hum. Mais, je ne veux pas de place. »

La mort du grand-père faisait germer un sentiment étrange. Le jeune endeuillé n’en avait pas encore conscience. Mais ce désir d’émancipation, qui activait ses tripes, n’était pas prêt de le quitter. Il aurait voulu rester ici. Il aurait voulu avoir une petite vie, auprès de quelqu’un, fonder sa propre famille. Il accueilli la belle jeune fille dans le creux de ses bras. Anton avait des mains qui étaient douces. Il les posaient avec délicatesse sur le dos de lait de Sasha. Il parcourait ce dos de caresses tendres. La mélodie avait un effet cathartique. L’émotion contenue devant les autres pouvait sortir lentement. Les yeux s'embuent pour verser les larmes de l’enfant qui venait de perdre l’un de ses repères familial.

« La la la.. » La voix d’Anton était posée. Il avait un timbre qui n’était pas désagréable à l’oreille. Sa soeur le taquinait régulièrement. Elle était persuadée qu’il aurait pu être un bon chanteur. Lui n’en pensait rien. Il tenait Ange en la berçant comme une enfant. Elle était si légère. Doucement, il colla son nez dans le creux de son cou tiède. Il baissait les paupières. Dans leur silence il entendait les mots qu’il ne pourrait jamais prononcer devant elle.

« Je suis fatigué. … Veux-tu bien dormir avec moi ? » Ce soir c’était lui qui se sentait comme un enfant. Ce jeune homme ne pouvait aller demander à sa mère de le bercer. Il n’avait plus de compagne dans l’éteinte de laquelle se réfugier. Il savait que d'autorité, il pouvait obtenir ce qu'il voulait de Sasha. Mais, il ne voulait pas, être le maquereau qui commande pour la nuit. C'était sa façon de respecter le grand homme qui s'en était allé pensait-il. Anton était simplement vulnérable. Il avait besoin, pour une fois, de ne pas quémander une démonstration d'amour. Mais comment en avoir conscience quand on était un Markov ?

Russe dans le texte.