Rien de moins évident que d’avoir un moment de libre quand on cumule le rôle de garde du corps et de père de famille. Il avait d’abord négocié avec le patron. Qui n’était pas à prendre avec des pincettes en ce moment. Ensuite avec sa chère et tendre qui n’était pas la plus facile à convaincre concernant le sujet “Alex”. Pavia avait cédé uniquement parce qu’elle sentait le besoin de sa moitié de finir cette histoire. Gregory avait donc été préparé le sac de sport, sous l’œil curieux du plus jeune des garçons.

Londres ne possédait pas des masses de lieux neutres en définitive. Mais les garçons avaient fini par déchiner une salle de sport qui n’appartenait pas à une mafia, et qui n’était pas non plus la surveillance de Yard. Un de ces endroits oubliés par les forces en présence sur la capitale. Il fallait s’éloigner dans la banlieue pour ça. Gregory s’y rendrait donc en voiture. Il avait accepté la photographie et la lettre que Pavia tenait à transmettre à son beau-frère. Elle lui avait fait jurer. Mais, il se donnait le droit d’ “oublier”.

Il portait le jogging gris alloué aux sessions de footing qu’il faisait chaque samedi matin avec son épouse. L’arme de service avec cran de sûreté resterait, il fallait l’espérer, au fond du grand sac noir. Greg disparaissait donc de son foyer. Il était convenu que s’il n’appelait pas dans deux heures c’est qu’il y avait un souci. Autrement, il fallait juste le laisser faire. De leur côté mère et frère étaient prévenus. Ils se tenaient prêts pour prendre le coup de fil en visio-conférence, entre Moscou et Londres.

Par habitude, Berezowski arrivait avant l’heure convenue. Il fit un tour des environs. Les Kasparov les avaient bien dans le collimateur. Certains auraient été ravis de ramener sa main en trophée au chef de famille. Tout était calme et dégagé. Il n’y avait rien à l’horizon. Greg entrait donc calmement dans la salle de sport. Plutôt que d’aller vers la zone d’exercice, il passait directement dans l’espace détente. Celui-ci menait lui-même à petit restaurant qui avait une grande terrasse.

Tout était vide. Ce qui était parfait. Le Russe savait de source sûre que personne ne viendrait les déranger. Il prenait donc place en extérieur. Il était posé à une petite table ronde. Il sortait de son sac le petit portable militaire pour le lancer. C’était du matériel professionnel avec une liaison satellite stable. Il demandait un thé chaud au serveur avant de lui demander de le laisser venir. Il fit un premier test technique pour s’assurer de la stabilité du réseau. Tout était bon. Il en profita pour avoir une rapide conversation avec Sergei le temps d’attendre leur aîné. La conversation s'essoufflait alors qu’il repérait la silhouette de l’autre côté de la vitre. Greg l’attendait, posté là, nonchalant dans un sweat gris.

- Je t’ai commandé un café. Salut. C’était sommaire certes mais Berezowski n’allait pas non plus faire dans la dentelle. S’il faisait tout cela c’était pour leur vieille mère.

Gregory se contenta d’un mouvement de menton au remerciement. Il n’avait pas vraiment envie de lui parler pour le moment. Il attendit que son frère s’installe pour faire les derniers réglages.

- Parle bien devant le micro. Elle est devenue sourde. Lui disait-il en lui tendant la paire d’écouteurs branchée. Il vérifie ensuite que le son était au maximum. De l’autre côté de l’écran Sergei faisait de même avec leur mère.

Petra Berezowski faisait un signe clair à son garçon de quitter la pièce pour la suite. Ils se trouvent dans ce qui était vraisemblablement une cuisine. Une petite cuisine d’une petite maisonnette de campagne. Tout transpirait la modestie, le manque d’argent, la pauvreté. En bon fils Sergei ne négocie pas pour rester, même si on sentait qu’il avait envie d’assister à la conversation. La petite vieille attendait patiemment d’être seule dans la pièce, avant de dérider son visage de vieille poire, dans une expression maternelle.

- Bonjour mon garçon. La voix était presque la même. Peut-être un peu plus douce. Petra était bien droite, bien fière, coiffée d’un joli chignon que la fille de Sergei lui avait spécialement fait. Car elle avait voulue se faire belle pour ce rendez-vous. Sa main baguée venait caresser le bord de l’écran dans un geste vain de tendresse. Mon coeur a chaud.

Les yeux de la veuve était un peu humides. Petra était moins froide et moins distante qu’à ses quarante ans. C’était devenue une vieille dame. Elle avait l’air très émue de le revoir. Une chose qu’elle avait finie par ne plus oser espérer. Pendant de longues secondes, les mots se bousculaient, sans franchir les lèvres.

- Mon fils. Mon garçon. Petra hochait du chef pour donner encore plus de poids à cette affirmation. Peut-être avait-elle un peu peur que Gregory n’y croit plus. Comme tu es devenu beau. Elle retrouvait chez lui les traits de l’homme qu’elle avait perdu et cela renforçait les émotions. Ton frère m’a dit que tu as des enfants. Parles-moi d’eux. Parles-moi d’eux. Lui demandait-elle avec l’empressement de quelqu’un qui qui a attendu si longtemps d’avoir le droit au bonheur. Il n’y avait aucune trace de ressentiment. Il n’y avait que joie et soulagement d’accéder à son plus grand rêve avant de monter aux cieux.

Le visage de Petra se métamorphosa à l’instant même où ses yeux se posaient sur la photographie de famille. Ses yeux un peu délavés regardaient les visages de ces trois enfants qui étaient de son sang. Elle avait donc huit petits-enfants. Bientôt neuf d'après l’annonce de Gregory et Pavia. Neuf enfants pour faire perdurer la mémoire des Berezowski. Le Seigneur les avait bénis.

- Tes enfants sont beaux mon garçons. Le garçonnet de dix ans bouscule totalement le coeur de cette vieille femme. Elle avait l’impression de revoir son frère Nikolaï. Le plus jeune de ses frères. Celui qui avait toujours été son préféré dans sa fratrie. Ils ont l’air gentils. Les doigts abîmés de la dame se posaient sur son coeur en signe d’émotion et d’amour. La joie était fortement teintée de regrets. Elle n’avait vue naître aucun d’eux, n’avait pu les bercer, leur conter les histoires de son enfance, écouter leurs peines et leurs désirs.

- Leur donnes-tu bien les bénédictions ? Mon fils ? Les guides-tu sur le chemin du seigneur ? La famille de Petra était orthodoxe depuis de nombreuses générations. Plusieurs filles avaient embrassé les ordres par choix. Petra était tombée amoureuse de leur père avant de faire de même. Il demeurait en elle une fervente fois. Elle avait élevé ses garçons en ce sens. Elle se désolait de voir que ni Gregory, ni Sergei, n'écoutait les mots du Livre. Elle caressait la croix d’argent pendue à son cou. J’ai prié pour toi. Je prierais pour mes petits-enfants. Cela semblait l’apaiser un peu.

- Ton père… Ton père a toujours voulu revenir vers toi mon fils. Nous le voulions tous les deux. Il n’y avait pas plus sincère déclaration d’amour que de cette voix épuisée par une vie difficile. Elle était alourdie par les remords et la tristesse. Petra couvait son garçon d’un regard plein de culpabilité. Elle avait tant voulu le retrouver. Mais toujours les hommes repoussaient cette possibilité. Il voulait que tu sois pardonné avant...

Une quinte de toux prenait la vieille femme. Elle s’éloignait de l’écran pour éponger sa bouche avec un vieux mouchoir en tissu. Petra était malade depuis longtemps. Le retour ici ne faisait que repousser l’inévitable. Elle n’était pas effrayée par la mort. C’était le seul moyen d’aller retrouver leur père.

- Mon chéri… Il n’y a bien qu’une chose que je voudrais te demander à présent.Quand je serais morte viens embrasser nos tombes. Que je saches que tu nous as pardonné de t’avoir laissé partir… ? La toux reprenait de façon un peu plus rude. Petra s'écarta de nouveau de l’écran. Dans le dos, la porte s’ouvrait, sur la silhouette incertaine de sa belle-fille qui venait vérifier, que tout allait bien.

Gregory restait totalement en retrait. Il rendit à peine un regard à son frère. Il l’avait averti. Il avait dit ce qu’il y avait à savoir sur leur mère. Mais entre l’entendre et le voir ce n’était évidemment pas la même chose. Sergei et lui étaient au plus prés de la réalité. Ils se préparaient mentalement à être orphelins depuis un moment. Cela n’apaisait pas l’angoisse pour autant.

Petra voulait croire aux paroles de son fils. Il y avait dans son regard une lueur malheureuse. Car quand bien même elle mourrait (littéralement) d’envie de revoir son garçon, elle était encore consciente des choses. Elle savait qu’Alexandre serait en péril. C’était un déchirement pour son coeur de mère. Mais que pouvait-elle faire ? Elle n’était une veuve sans argent.

- Les Markov ? Peut-être que les Markov seraient d’accord pour te donner un sauf-conduit. A travers Alex, elle interrogeait un autre de ses fils. Celui qui était le garde du corps d’Anton Markov. Gregory restait pourtant enfermé dans un silence contrie. Il ne voulait pas alourdir la peine de leur mère. Mais la vérité était que cette demande était compliquée à faire en pleine guerre interne de la Bratva. Ils avaient les mains liées. La seule chance était de passer par le réseau du cadet.

La maladie coupait momentanément leur discussion, privant Petra de la parole. Elle sentait sa belle-fille venir dans son dos. Une jeune femme entre deux âges, blonde comme les blés, claire comme la lune. Elle avait des jolis yeux verts et offrait un sourire désolé au reflet de son beau-frère. Ils ne se connaissaient pas du tout. Elle était la femme de Sergei. L’une des femmes les plus douces que la Russie ait porté.

- ”Bonjour Alexander. Désolée. Mais je crois que Grand Ma se fatigue.” Même la langue de la terre glacée paraissait jolie dans la bouche de Roksana Berezowki. Elle était aussi lumineuse que son époux était sombre. Ils se complétaient comme la Lune et le soleil. ”Peut-être pourriez vous…”

- Non ! Non… Laisse-moi parler à mon garçon. La voix était aussi suppliante que celle d’une enfant. La vieille femme avait attendu ce moment si longtemps. Elle ne pouvait y renoncer. Elle cherchait difficilement son souffle. On voyait dans le regard de sa belle fille un monde de compassion et d’inquiétude. Mais elle n’osait pas l’arracher à ce bonheur éphémère de force. Mon garçon … parle-moi de ta femme. Parle-moi de celle que tu aimes. Dis-moi ?

A l’autre bout de l’Europe, dans une vieille bicoque, la fébrilité prenait le pas sur la tension ambiante. Petra Berezowski était au centre d’un drame de campagne. La double volonté de son fils perdu et de sa brue semblait totalement la déstabiliser. Elle était agitée. Elle parlait très vite. Si vite qu’elle devenait incompréhensible. Elle reprenait l’accent de sa campagne natale, en appelant à l’autorité de son défunt mari.

- Je vais très bien! L'insurrection lui faisait bouillir les veines. Elle avait le teint rouge d’émotion. Ses grandes mains tachetées balayaient la pièce avec une énergie tragédienne. Inévitablement la toux revenait la mettre à mal. La jeune femme qui la veillait.

- ” Petra… Je vous en prie. Calmez...” La supplique ne trouvait pas d’écho. Petra était sourde. Elle tenait un mouchoir devant sa bouche et repoussait toutes les mains compatissantes qui approchaient. ” Je suis désolée Alexander… Mais...” Conservser était tout simplement impossible dans ces conditions. Ils devaient se rendre à l'évidence tous et toutes.

Un claquement de porte résonnait en fond. Une lumière ténue venait du couloir, tout de suite occultée par la carrure du grand Sergueï. Il était massif et intimidant, surtout à côté des deux femmes délicates. Il ne prêtait aucune attention à l’écran et s’adressait à sa mère:

- ” Maintenant ça suffit !” Il ne savait pas exprimer son angoisse et s’exprimait avec colère. Il rudoyait d’autant plus sa femme qui pouvait plus facilement supporter ses brimades. L’intervention ne calmait pas la pauvre mère qui toussait de plus belle. La famille était entrain de monter en tension, oubliant le spectateur non désiré.

La tempête familiale faisait assez de tapage pour sortir Gregory de sa retraite. Il avançait d’un pas vif pour aller prendre le contrôle de l'appareil.

-Serguei. Je t’appelle demain. On coupe. …. Appelle le médecin. Il coupait la connexion au moment où leur frère soulevait lentement la dame du sol pour l’amener dans un endroit calme. Le silence fût aussi dérangeant que le bruit, laissant planer l’inquiétude et les questions sans réponses. Greg prenait alors quelques secondes pour se recomposer un visage neutre. Il ne pouvait pas se laisser aller à l’angoisse alors qu’il était aussi loin. Il commença à remballer le matériel. C’était le risque. On va attendre quelques jours avant d’envisager quoique ce soit. Il était en effet plus facile haïr que d'aimer même chez les mafieux.