Allez savoir pourquoi, Stephen adorait lire le Times, ce journal qui suivait les moindres faits et gestes de quiconque avait le sang bleu. Si sa famille n’avait pas été que de riches marchands, les aventures de sa mère auraient régalé ces journalistes, pensait Desmond. Jamais elle ne prenait la peine de cacher ses amants. À l'extrême opposée se trouvait Lady Crawley, cible du Time ce jour-là, qui avait réussi à cacher non seulement son amant pendant plusieurs mois, mais également sa grossesse. Sa mère, au moins, avait eu le courage d’assumer ses liaisons. Merde… Et s’il avait un frère ou une soeur bâtarde quelque part?

Comprenant davantage pourquoi Stephen lisait ce genre de truc, Desmond leva les yeux en entendant la clochette de la porte d’entrée de la boutique tinter. « Yo Stephen. T’as lu le Times aujourd’hui? ». Évidemment qu’il l’avait lu, et il n’épargna pas Desmond du fond de sa pensée à ce sujet. Les énormités dont était capable son patron l’amusait toujours grandement. Ce dernier jouait maintenant le rôle de livreur, pour un certain MacAskill. Desmond n’en savait pas plus. Stephen lui disait ce qu’il avait besoin de savoir, et Desmond ne cherchait à en savoir plus. Il venait une fois par semaine à la boutique pour s’assurer que tout allait comme sur des roulettes, et déposer des enveloppes ou autres dans son coffre fort.

Stephen radota à nouveau sur l’article du Times. Que les immigrants ceci… que les femmes cela… Les propos racistes et misogynes habituels. Desmond avait appris à répondre avec humour, en disant qu’il ne jugeait les gens que par la grosseur de leur portefeuille, ce qui avait l’avantage de faire rire Stephen, et d’être vrai.

Saluant son patron qui reprenait la route vers… quelque part, Desmond continua sa lecture du Times jusqu’à ce que la clochette tinta de nouveau. Il leva les yeux pour apercevoir une cliente encore inconnue, d’allure modeste. Ne jamais se fier à l’apparence pour déterminer la richesse d’une personne. Les nouveaux riches, par exemple, voulaient toujours en mettre plein la vue, mais les véritables riches s’habillaient sobrement. La nouvelle cliente n’entrait dans ni l’une ni l’une des catégories, mais Desmond était à peu près sûr qu’elle n’était pas de la police.

Desmond délaissa le journal pour se lever de son tabouret « Bonjour. Je peux faire quelque chose pour toi? ». Certains venaient seulement zyeuter, par simple curiosité. Il est vrai que la boutique possédait autant d’objets disparates qu’un marché aux puces, excepté que Desmond préférait mourir plutôt que d’être associé à eux. Ces charlatans. Ici, c’était la qualité d’abord. Debout, Desmond se trouvait derrière le long comptoir de verre qui faisait tout le tour du magasin, où se trouvait la plupart des armes de poings, des munitions, des bagues, bracelets, ornements et autres babioles incrustées de pierres précieuses. Les murs possédaient aussi plusieurs armoires en verre, verrouillées à clé, contenant colliers, tableaux, électroniques, armes à feu, instruments et livres anciens. Au milieu de la boutique trônait un îlot-vitrine énumérant tout ce qui se trouvait soit à l’arrière-boutique, soit ailleurs, où seul Desmond connaissait l’endroit. Autrement dit, les choses trop précieuses pour les mettre à la vue de tous : pierres précieuses, gemmes brutes, plantes rares, etc.

Desmond haussa le sourcil. Le fin mot de l’histoire? Quelle histoire? Il n’aimait pas la façon dont cette cliente commençait son approche. Insinuait-elle que la boutique servait à autre chose que du prêt sur gage? Il croisa les bras sur son torse « Ce qu’on fait vraiment ici? De quoi j’ai l’air? D’une esthéticienne? » lança-t-il à la blonde de manière effrontée. Desmond n’aimait pas non plus comment elle dissimulait ses intentions. Si celle-là continuait de faire l’idiote, ce serait ça, le fin mot de l’histoire! Il ne la laisserait pas l’emmerder très longtemps.

… Argh. Quoique si. Stephen avait tout faux au sujet des femmes. Le VRAI problème, c’était qu’il ne pouvait pas le foutre dehors de la boutique quand une chieuse comme elle se présentait. Hors de question d’appeler la police pour les faire sortir, évidemment, sauf dans les cas les plus extrêmes. Stephen ne voulait pas non plus recevoir de plaintes ou de visite de la Protection du consommateur. Alors Desmond restait derrière le comptoir, à prier que ça s’arrête, même si les insultes fusaient parfois… quand c’était mérité.

Peu importe les conneries que cette nouvelle cliente lui dirait, personne ne l’en sauverait. La jeune femme posa une main sur le comptoir, et commença son petit speech. Finalement, ce fut bien pire que ce à quoi Desmond s’était attendu. Il se mordit les lèvres, tic qu’il faisait chaque fois qu’il était en colère, ou que quelque chose l’emmerdait profondément. Les bras toujours croisés sur son torse, il expira et serra les dents. « Eh bah tu diras à ces gens-là de venir dire ça devant moi s’ils osent. De la camelote et des faux produits… » grommela Desmond d’un air mauvais. « Ce qui sera faux ce sera les dents dans leur bouche quand je leur aurais pété la gueule ».

Mais sérieusement. Qui pouvait propager de pareilles rumeurs sur le commerce. Aucune objection à ce qu’on dise qu’ils ne tenaient pas les produits les plus clean niveau provenance, lui même n’aurait pas osé mentir à ce sujet. Par contre, qu’on raconte qu’ils vendaient de la camelote, ça, c’était étonnant. Il fallait qu’il en parle à Stephen.

La jeune femme pourrait peut-être lui en dire plus sur l’origine de ces rumeurs, mais étonnemment, elle était venue voir par elle-même ce qui en était. En comprenant ce qu’elle avait voulu dire plus tôt, Desmond lâcha : « Ah… ». Il avait l’air bien con maintenant.

Retrouvant son sang-froid, Desmond écarta les bras pour désigner l’ensemble de la boutique. « Eh ben dis moi quoi. On a un petit peu de tout ici. On a les guitares classiques et électriques là-bas, les armes là-bas mais faudra que tu me montres un permis de port d’armes pour ça. Y’a les téléphones là, des tableaux et des vieux bouquins mais je suis pas sur que ce soit ton genre, y’a les bijoux et les pierres juste ici, et pour le reste, c’est sur demande. Enfin, je vais pas te faire l’inventaire de tout ce qu’on a ».

Pendant qu'elle choisissait ce qu'elle voulait, Desmond demanda : « Où t'as entendu parler de notre boutique exactement? Je croyais qu'on avait une bonne réputation pourtant. Enfin, y'a toujours des vendeurs amers qui se plaignent qu'on les a roulé, mais ça aussi, c'est faux. Je donne toujours le juste prix» . Il en étant par ailleurs très fier. Il se faisait un point d'honneur à ne jamais extorquer personne et de vendre à un prix juste. Stephen avait pas mal de défauts, mais il lui avait au moins appris ça.

Desmond haussa les épaules. « Je dis juste que t’as pas trop l’air d’un rat de bibliothèque, mais okay » dit-il en levant les mains devant lui pour s’excuser. Il jugeait les autres à leur apparence, c’est vrai, mais ce que les autres portent peut en dire long sur leur personnalité. Par exemple, il n’avait jamais rencontré un mec portant une chaîne en or qui était humble. « Après, si c’est vraiment ce que t’aimes, on a de quoi faire ».

Desmond lui montra la section livre de la boutique. Pas aussi extensive que d’autres sections du magasin, il y avait toutefois plus d’une perle rare, comme cette première impression du fameux roman Oliver Twist du 19e siècle, toujours en bon état malgré les années. Le client qui lui avait vendu venait tout juste d’aménager dans sa nouvelle maison, dont l’ancien propriétaire avait négligé de débarrasser le grenier. Il ne faut jamais sous-estimer les greniers et les vieux placards! Comme Desmond n’était pas un grand amateur de livres, il s’était fié au jugement de ce cher monsieur Eirik pour en déterminer la valeur.

Le livre qu’examinait sa nouvelle cliente attirait particulièrement l’attention. Celui-ci était entièrement noir, même les pages, excepté le titre et le pentagramme, de couleur rouge sang. « Eh ben! Elles vont être marrantes tes soirées. Tu salueras Satan de ma part », lança-t-il avant de lui faire payer le livre, et de l’emballer pour elle. Elle poursuivit ensuite ses explications aux sujets des fameuses rumeurs qui circulaient à propos de la boutique. Desmond retenait son agacement cette fois, même s’il aurait bien voulu cloué le bec à cette blondinette en répondant qu’il regardait des pierres précieuses depuis l’âge de 5 ans. Quasiment.

« Écoutes, Blondy », commença-t-il en lui rendant son livre emballé. Il n’avait pas son nom, alors ce serait Blondy « Ce mec n’est jamais venu ici, parce qu’on ne vend pas du faux. Ça fait des années que je bosse ici et je ne me serais jamais laissé berner par du made in China. Je suis le meilleur, ok? Je ne dis même pas ça pour me vanter, c’est juste vrai ». Le meilleur de quoi? De la ville de Londres, au moins, et ce n’était pas rien! Il avait une réputation à tenir. Stephen lui disait toujours de ne pas s’en faire, avec ce genre de personne qui tentait d’entaché leur nom. Après tout, ils n’avaient rien à prouver à personne. Desmond, lui, le prenait à cœur. Une blonde stupide était une blonde stupide de trop.

Desmond se pencha pour ouvrir l’un des comptoirs en verre. « Je sais pas quel genre de bijoux ton gars a acheté, mais admettons que ce soit une bague en diamant ». Le prêteur sur gage posa une petite boîte en velour rouge devant lui, où trônait une fine bague en or surmonté d’un petit diamant. Il posa ensuite une seconde boîte en velour, bleu cette fois, contenant une bague en moissanite. « Comme je te dis, j’ai pas de bague made in China. Soit ils utilisent du plastique et forcément, on voit les moulures, soit ils utilisent du verre, et ça n’a jamais le même éclat qu’un diamant. On peut carrément le voir à l'œil nu. Par contre, la moissanite, c’est pas aussi évident ». Les deux pierres se ressemblaient effectivement beaucoup, et pour en faire la différence, il fallait regarder de plus près.

Le jeune homme retira le collier qu’il portait de son cou et le tendit à la jeune femme. Au devant du collier était attaché une loupe de joaillier. « Regarde toi-même. Tu verras que la moissanite a trop d’éclat par rapport au diamant, ça paraît artificiel. T’avise pas d’essayer de t’enfuir avec l’un ou l’autre », avertit Desmond. Il n’hésiterait pas à sauter par-dessus ce comptoir pour la tacler. Si ça se trouve, toute cette petite discussion avait pour but de mettre la main sur un truc de valeur. Il ne lui faisait pas totalement confiance. D’ailleurs, il n’accordait sa confiance à personne, sauf à Stephen.

« Je ne suis pas le genre à rouler les clients, mais clairement, c’est pas le cas de tout le monde » dit-il en croisant les bras sur son torse « Le mec de ta pote est peut-être un connard, je le connais pas, quand même, j’suis un peu désolé pour lui. Il essayait juste de faire plaisir à sa copine. C’est un peu coup de pute d’avoir fait examiner le truc... » Enfin, il essayait seulement de se mettre à la place de ce pauvre gars.

Ah! Ça y est! La blonde montait sur ses grands chevaux. À sa question, qu’elle soit posée de façon rhétorique ou pas, Desmond répliqua : « Pff! Comme si les couples mariés ne se mentaient jamais ». Si c’était vraiment ce qu’elle croyait, elle était encore plus blonde, encore plus naïve qu’il ne le pensait. Après, valait sans doute mieux avoir confiance l’un envers l’autre, mais pour Desmond, cela n’excluait pas d’avoir un certain jardin secret. Il fallait être fou pour se confier totalement à une autre personne. On serait forcément déçu, avec un si haut standard. Ça ne se faisait que dans les films, ou les romans. Valait mieux ne pas mettre de trop hauts standards, et on ne serait jamais déçu. « Puis, je croyais que ce mec s’était fait rouler? Comment il pouvait mentir s’il croyait que sa pierre était une vraie? » demanda-t-il en la défiant du regard. Soit c’était la blonde qui mentait, soit elle était réellement de mauvaise fois envers le copain de son amie.

La fameuse tirade sur les hommes qui se tiraient pour aller voir ailleurs lui fit plisser les lèvres, et lever les yeux au ciel. « C’est ça ouais » dit-il, sarcastique, une amertume dans la voix. « Continues de croire que les femmes sont des êtres parfaits, te gênes pas.» Sa propre mère était la raison pour laquelle son père était une épave aujourd’hui. Et pourtant, elle n’avait jamais manqué de rien, et vivait dans le luxe. Toutes les femmes n’étaient pas sa femme, Desmond le réalisait. Cependant, cette blonde aux yeux énervés semblait persuadée qu’il ne pouvait y avoir que les hommes dans le tort, quand il s’agissait du couple.

« En tout cas, si j’ai des problèmes de couple, je penserai à t’appeler! Tu me donnes ton numéro? » lança-t-il, un sourire moqueur sur les lèvres, alors que la cliente lui tournait le dos pour partir « Tu sembles en connaître un rayon sur le sujet! » Celle-là devait avoir eu une histoire avec un mec horrible, qui l’avait laissée tomber, pour être aussi hargneuse envers tous les hommes. Desmond avait rarement vu une telle rage dans les yeux de quelqu’un. D’ailleurs, si un regard pouvait tuer, il en aurait été certainement la victime, et il ajouta, plus sérieusement « Sans blague, je sais pas c’est quoi ton passif, mais on est pas que des connards. Y’en a beaucoup, j’suis d’accord. Y’en a partout. Y’a des mecs parfaits, mais y’a aussi ceux dans le milieu, qui font de leur mieux. Passes pas ta vie à haïr quelqu’un, Blondie. Ou en tout cas, pas moi s’il te plait. J’ai pas envie de me retrouver au coeur d’un rituel satanique »

Desmond commençait à croire que la blonde n’était pas qu’une cliente un peu chiante. Son histoire de diamant made in China ne tenait pas la route, mais le prêteur sur gage décida de lui laisser le bénéfice du doute. Après tout, peut-être que ce mec savait très bien ce qu’il achetait, et qu’il l’avait fait passer pour un diamant. Si c’était le cas, ça changerait tout. Il serait bien d’accord pour dire que ce type était une merde. Sans parler qu’il avait accusé à tort la boutique… ce qui avait poussé Blondie à «venir voir par elle-même».

À sa remarque, Desmond fronça les sourcils « Qu’est-ce qui a? Je suis pas si moche non plus! » Pourquoi trouvait-elle si hilarant l’idée qu’il soit en couple. Ce n’était quand même pas ses oignons! Celle-là avait vraiment une dent contre les mecs, se disait-il, les bras toujours croisés sur son torse. Après, c’est vrai qu’il n’était pas tellement sur le marché en ce moment. Il ne cherchait pas, car il était suffisamment heureux. À quoi bon chercher la passion d’une vie, à se briser le coeur sans jamais faire mouche? Desmond préférait laisser décider la chance. Jusqu’à présent, elle lui avait souri, alors qui sait?

Mais, lorsque la blonde fit demi tour pour s’approcher à nouveau, ce fut elle qui lui sourit. Les mots qui sortaient de sa bouche, pourtant, lui fit perdre sa contenance tant ils donnaient froid dans le dos. Pétrifié, les yeux bleu glace de Desmond engloutirent sa pupille, à peine plus grosse qu’une tête d’épingle. À ses oreilles, tout ce qu’elle disait ressemblait à une menace, mais il comprenait mieux pourquoi elle en voulait tant aux hommes. Elle avait fait connaissance avec les pires. Ça… il ne pouvait en rire.

« Je vois… » dit-il, sur un ton d’excuse. « Au plus direct… » Peu importe ce qu’elle sous-entendait par là. Si les types qui l’avaient agressée étaient réellement en tôle ou morts, c’est qu’elle devait avoir des contacts intéressants. Soit avec la police, soit avec le crime organisé. Ou plus simplement, peut-être avait-elle de très bons avocats. Si peu d’agresseurs subissaient les conséquences de leurs actes. Pourtant, ceux qui s’en était pris à elle faisaient partie de l’exception, apparemment. Quoi qu’il en soit, il avait sous-estimé la situation.

« Tronche de…?! » Interloqué, Desmond retrouva son sang froid. Tronche de chat? Pourquoi tronche de chat? Il inspira, et posa les mains sur le comptoir « Blondie. T’es très mignonne dans ton genre, mais c’est pas du tout ce que je demandais » Comme ça, ça éclaircissait le sujet. « De toute façon, j’ai pas le droit de demander le numéro de téléphone d’une cliente. Règle de la maison ». La dernière chose que Stephen voulait, c’était bien qu’une cliente porte plainte. C’était la meilleure façon de ruiner complètement la réputation d’une entreprise, ce genre de truc. À ses débuts dans la boutique, son boss lui disait souvent de «laisser ses couilles et sa nouille dans un tiroir avant de rentrer travailler». Il s’était bien vite rendu compte que Desmond n’avait pas particulièrement la tête à ça, même étant ado. « Après, si on s’était croisé hors d’ici, je ne dis pas… Mais ça, on le saura probablement jamais » lança-t-il, en haussant les épaules, avec un sourire narquois sur les lèvres.

Pourquoi pas, après tout. Desmond n’avait jamais eu de préférence, ou d’attirance particulière envers un type de femme spécifique. Quoi que connaître leur prénom était toujours un plus… ce qui n’était pas le cas avec Blondie.