Brukane ne portait pas beaucoup de galons sur son uniforme. Durant ces années à servir dans la légion, peu de soldats n’ont eu à obéir à ses ordres. Alors, il n’avait jamais développé cette habitude de la convocation pour mission. Seuls les lieutenants voire les adjudants-chef se voyaient convoqués pour recevoir leurs ordres. Brukane se contentait de se rendre dans la tente de briefings pour recevoir par ricochet quelques bribes d’informations sur la prochaine mission. Une fois sur place, quelque soit la mission, les consignes étaient d’une simplicité déconcertante : rester en vie, ramener les éventuels colis entiers, que les colis soient des êtres humains, des objets et, de préférence, ne pas se faire capturer par l’ennemi.

Brukane n’avait guère vu autre chose en Angleterre. Un homme de main, moins éloigné du bon dieu, venait les chercher et les conduisait dans un lieu peu fréquenté pour donner ces quelques bribes d’informations jugées non confidentielles. Et une fois sur le terrain, il fallait survivre, faire survivre le paquet et accessoirement ne pas se faire pincer par la police. Du pareil au même. Peu de changements, Brukane avait simplement l’impression de servir sur un autre territoire, sans uniforme.

Alors, quand il reçut cette étrange convocation, Brukane tiqua quelque peu. Cela l’intriguait qu’on veuille le voir lui et pas Tim ni Katerina ou même Oliver. Étrange !

Peu confiant, Brukane était donc sorti de sa planque armé. Armé, façon de parler. Rien de pire que de se faire arrêter pour une connerie et d’être fouillé par un flic qui demanderait d’où vient cette arme à feu, ou bien pourquoi se balader avec un couteau de vingt centimètres, enfin ce genre de situations qui compliquaient les interrogatoires. D’autant que ne connaissant pas l’historique des armes qu’il utilisait, elle pouvait très bien avoir servi dans une autre affaire et le conduire en taule pour un quart de siècles.

Bref, ill était donc venu avec une petite bombe aérosol. Elle ressemblait à une bombe au poivre, mais crachait un gaz fumigène et lacrymogène. On ne lui en voudrait pas de venir avec ce genre de truc et on le prendrait peut-être de haut avec ce jouet. Le jouet avait pour seul but de gagner quelques précieuses secondes pour fuir.

Alors, le voilà à redresser le col de son long manteau bleu nuit devant la façade d’un étrange hôtel. Brukane était venu en bus pour passer derrière l’hôtel. Il était descendu un arrêt plus loin et avait remonté la rue pour repérer les ruelles, les hommes de main en planque comme cet idiot qui lisait le journal de la semaine dernière sur un banc. Il regagna l’avenue principale et marcha enfin en direction de son lieu de rendez-vous avec une petite dizaine de minutes d’avance, car il ignorait combien de temps durerait la fouille à l’entrée.

C’est avec l’étrange sensation de se jeter dans la gueule béante d’un loup qu’il grimpait deux à deux les escaliers du perron.

Après la fouille assez méticuleuse, l’attente n’avait pas été bien longue. Heureusement, car on lui avait piqué sa bombe au poivre et il ne savait plus comment occuper ses doigts dans sa veste. Sur la défensive, Brukane observait l’hôtel, ses fenêtres, ses portes, la cage d’escalier, les éventuels ascenseurs quand un homme chauve l’interpella.

C’est par là, cracha-t-il, en désignant du menton la plus grande des portes.

Brukane haussa les sourcils surpris de la condécendance de cet homme, alors que sa position laissait comprendre qu’il souffrait en s’appuyant sur sa jambe droite. Le légionnaire ne se fit pas attendre et pénétra dans une grande salle où une femme en compagnie de deux hommes l’attendaient. Le plus vieux des trois pris la parole. Brukane inclina la tête quand il se présenta et les deux compères s’exécutèrent à leur tour. Brukane écoutait avec attention leur nom, mais il observait tout autre chose. Son regard se portait sur les issues de la pièce, chacune tour à tour.

La question suivante interpella le soldat. Il n’avait jamais passé d’entretiens d’embauche et ne savait pas vraiment quoi dire. Il fronça les sourcils, non pour chercher une réponse, mais plutôt pour comprendre ce que cachait cette question et pourquoi on la lui posait.

— Rien, dit-il en toute sincérité.

Brukane aurait bien expliqué ce qu’il avait découvert chez ces hommes, et femme, mais il ne voulait pas donner l’impression de péter plus haut que son cul ou d’être condescendant. Le seul mot de sa réponse semblait créer un trouble. Ou du moins, il devait être le premier à répondre de la sorte. Mais si Brukane était présent, ce n’était pas parce qu’il avait répondu à une petite annonce ou bien encore qu’il était chaudement recommandé par son prédécesseur. Prédécesseur qui n’avait pas vraiment dû déposer sa démission, mais qui devait sûrement reposer au fond de la Tamise ou bien dans un container en partance pour l’autre bout du monde. Non, ces trois sbires devaient chercher quelqu'un pour leur patron sans doute.

La pose de Brukane le trahissait néanmoins. Il n’était ni au garde à vous ni nonchalamment assis, vautré dans une chaise. Il était resté debout, campé sur ses deux jambes, légèrement écartées à une distance de quelques mètres de la table. Il ne manquait plus que les deux mains dans le dos et on reconnaissait le soldat “au repos”. Les rangers noires de l’armée ne détonait pas avec le militaire.

Brukane ne se vantait jamais de son passé et, moins on en savait sur lui, mieux il se portait. Il n’avait pas beaucoup d’argent, mais il vivait très sobrement, donc il ne courait pas après. Mais il devait se refaire un petit magot pour pouvoir changer de pays et se faire faire une nouvelle identité si quelque chose tournait mal. Et la dernière opération avait laissé quelques blessés chez le charcudoc.

À la réflexion, Brukane aurait pu rajouter que son casier était vierge, mais bon, un casier ça se falsifie. Il suffit d’avoir au choix du pouvoir, de l’argent ou de fausses identités. Non vraiment, il n'avait rien à ajouter. Alors, après avoir fait le tour des issues de secours du regard, il enchaîna...

— Quelle est la mission ?, il avait un accent indéchiffrable, l'anglais n'était vraiment pas sa langue natale.

Brukane se doutait qu’on ne l’avait pas fait venir pour rien. Il avait compté six soldats mal planqués autour de l’hôtel. Il aurait pu leur décrire pour se faire mousser, mais là encore, ça ne correspondait pas à Brukane. Un légionnaire ne cherche pas à se faire bien voir ou mousser, il cherche à survivre le temps que les missions passent et se succèdent. Et puis donner un chiffre aurait été ridicule, car il devait sans doute y avoir le même nombre de gardes, plus malins et mieux cachés. Donc Brukhane avait compris une chose essentielle : cette sécurité était un prix acceptable pour les trois recruteurs et il leur en fallait toujours plus.

L’un des hommes lui décrit une mission de protection au sein de l’établissement. Il semblait plus posé que les autres, peut-être à cause de son âge. Visiblement, la sécurité actuelle ne suffisait plus. Il apprécia la franchise du vieillard qui expliquait que la clientèle n’était pas des éco-touristes venus prendre des photos du smog. La sécurité ne se limitait donc pas seulement à empêcher toute intrusion, il faudrait également gérer quelques petites frappes qui se sentaient pousser des ailes parce qu'ils avaient enfin accès à un "hôtel privé".

Il se contenta d’acquiescer et prit le papier de décharge qu’il lut. Il n’y avait pas grand chose à dire, si ce n’est qu’il ne devait pas compter sur une mutuelle.

— Je peux bosser pour vous pendant quinze jours et vous dire ce qui mériterait votre attention dans votre sécurité.

Brukane avait bien compris qu’on ne lui demandait pas d’auditer la sécurité et qu’on cherchait plutôt des trouffions. Loin d’être idiot, il avait fait le lien entre l’actualité et le besoin de sécurité. Même s'il serait bien resté quelques années de plus dans la légion, il n'aimait pas vraiment les CDI.

— J’ai servi dans la légion. J’ai l’habitude de protéger les résidences d’hommes politiques parachutés par un autre état.

Des dictateurs peu scrupuleux en somme… Que l'on devait protéger d'attaques extérieures, comme d'attaques internes. Empoisonnement, bombes, traîtres, et touti quanti.

— On peut parler du salaire, mais, je préférerai de vrai-faux papiers… Européens.


La balle était dans le camp du maître des lieux. Brukane connaissait la valeur de vrai-faux papiers, mais il n'aimait pas parlé d'argent. Il préférait le troc. Si ce réseau traitait mieux ses faussaires que ses vétérinaires*, ils allaient s'entendre.

*:

Bruce ne percevait pas vraiment le sens de la remarque d'Odin. Un léger froncement de sourcil trahit ce manque de perception. Comment une organisation criminelle pouvait-elle être apartisane au cœur de Londres ? L'influence sur les forces de l'ordre passe par la corruption pour les petits larcins, mais quand les crimes s'organisent, les politiques prennent peur et cherchent à faire pression sur les forces de l'ordre pour démanteler de tels réseaux. Il se perdait dans un domaine où les compétences lui faisaient clairement défaut.

Même dans la légion étrangère, la politique est présente. Qu'un enfant porte une grenade était un prétexte pour tirer et sauver sa peau où celle de ces frères d'armes. Mais politiquement, c'était toujours compliqué. Quand bien même l'enfant était armé, déterminé et dans le camp des méchants. La paperasse, les enquêtes, la guerre était initiée par les politiques mais leur influence s'étendait jusque sur le terrain. Il manquait d'expérience et s'interrogea longuement, sans trouver de réponse pour autant.

Brukane haussa les épaules ensuite. La nationalité lui importait peu, tant qu'elle n'était ni française ni serbe. La Serbie n'étant que candidate et le référendum de 2013 indiquant que les serbes plus russophiles qu'europhiles, il n'avait pas besoin de citer ce pays.

— Peu importe, tant que ce ne sont pas des papiers français et que je peux traverser l'espace Schengen.

Brukane acquiesça, un sourire aux lèvres. C'était toujours amusant pour un guerrier de tenter de prendre le fort d'un autre guerrier. Les débutants se pensent préparer à tous les aléas, les guerriers savent que rien ne se déroule comme prévu, ils privilégient l'expérience, la préparation aux aléas, l'initiative et la prise de décision rapide sur le terrain. Il jeta un coup d’œil à l'homme assis à côté du vieux. Ils allaient s'affronter, cela allait être marrant.

— Choisissez les hommes qui m'accompagneront. Si je fais appel à mon entourage, je pense qu'ils pourraient se faire tuer.

Oh Brukane ne pensait pas à ses amis légionnaires et cela s'entendait dans le timbre de sa voix. Le respect n'était guère présent. Et il aurait utiliser le terme "frères d'armes" s'il avait parler d'un légionnaire. Ils étaient en mission pour la plupart. Ils ne connaissait que quelques malfrats, comme ceux qui étaient intervenus avec le charcudoc'. Et ces malfrats incapables de se contenir se feraient tuer par la défense du Rosewood, quand bien même c'était un exercice. In.Gé.Ra.Bles.

Brukane se demandait comment le Rosewood s'en sortirait d'un affrontement avec des Légionnaires. Il chassa cette question de son esprit, car le résultat aurait surtout dépendu de l'objectif.

— Ça me convient.

La discussion prit ensuite un timbre plus technique, plus organisationnel. Quel serait son contact ? Qui lui ferait visiter les lieux au préalable pour qu'il puisse identifier les points forts et les points faibles du lieu ? Qui déciderait de la journée d'intervention, qui vérifierait que les armes sont chargées à blanc et bien sûr, est-ce que l'hôtel serait vide de ses clients. Brukane n'avait pas l'intention de demander de rallonge financière, mais ils auront besoin d'équipements. Peut-être en gardera-t-il une partie, ce serait une autre affaire. En tout cas, il était très satisfait de cette opportunité. C'était un one-shot. Il n'avait pas à faire un serment d'allégeance. Il devra surtout veiller à ne pas se faire buter quand la mission serait terminée, des fois que le vieux décide de le buter sous prétexte qu'il en savait désormais trop sur la protection (ou le manque de protection) du Rosewood.