Andrew écouta en silence l’anecdote d’Eva, le signalant par un hochement de tête visible et ostentatoire, sans pour autant y répondre immédiatement. Et lorsqu’elle pris son bras il reposa sa main libre sur la sienne un bref instant. Ce petit geste de soutien, aussi futile et insignifiant fut-il, pouvait avoir un effet plus profond que les tirades d’une myriade d’experts et psychologues. Il n’en restait pas moins intérieurement horrifié.
- Et vous voilà debout, avec l’assurance d’un régiment de dragon, nota-t-il, préférant ne pas presser cette histoire de vie pour le moment. Quant à mes pulsions dangereuses… Vous semblez y être curieuse. Vous nourrissez-vous des histoires ? sourit-il.
Dans les méandres de l’esprit d’Andrew, une note de plus vint habiller le concept d’Eva. Quelque part, il se demanda si elle était partie consulter un confrère ou une consœur concernant ses agissements. La police n’était pas toujours la première à y penser, surtout il y a plus de vingt ans. Deux décennies et sans aucun doute avait-elle encore la chair de poule à y penser. Le sourire disait long sur la courte durée du sujet, qui, pour Andrew, eu l’effet d’une confidence.

- Je sais que vous vous acquitterez de ce défi, ou du moins je vous le souhaite, taquina-t-il.

Une fois attablé, la carte en main, Andrew sourit. Il eut eu les bonnes informations. La carte séparait les chauds des froids, avec la mention des plats particulièrement... « caliente ». Quelque part, il avait déjà une idée en tête sur son premier choix. Plutôt que de commander l’entier de la carte d’un trait, l’esprit tactique de l’anglais avait opté pour plusieurs commandes. Restait à choisir la logique des plats. Andrew pinça son index et son pouce, avant de les poser sur le centre de sa moustache et la lisser, faisant passer la pression de ses doigts jusqu’à la commissure de ses lèvres. De là, les doigts repartirent l’un contre l’autre d’un geste vif, avant de remonter avec phlegme recommencer une seconde fois répéter le geste. C’était un de ces gestes lancés par le subconscient, trahissant l’esprit d’Andrew lancé en plein vol. Il avait prévu, comme le gentleman qu’il pensait être, une bonne partie de la seconde soirée. Il était ainsi. Les études s’en étaient accommodées, et l’armée l’avait buriné dans son crâne.
Donc, le choix était relativement simple, lui rappela son esprit après ces trois secondes de réflexion. Histoire de marier l’Italie et l’Espagne, il suivrait le cheminement d’un repas traditionnel de la Botte, avec les plats ibériques.

Ses lunettes, parties dans sa veste depuis la galerie, retournèrent sur son nez, et il regarda par-dessus elles, s’esclaffant d’un petit rire à la question de l’italienne.

- Ne le saviez-vous pas ? Les anglais ne savent pas cuisiner, plaisanta-t-il. [color=#0cb241]Cela dit, je défends un bon osso bucco ! Pâtes fraîches maison et le reste qui suit. Accordé, concéda-t-il levant une main en reddition, je ne le fais pas souvent, et j’aime la simplicité au quotidien.

Se préparant à commander à la suite d’Eva, Andrew fini par hausser les sourcils, pris par surprise, il ne se rend pas immédiatement compte que sa comparse a commandé, et qu’il est attendu pour la suite des opérations.

- Ah ! s’exclame-t-il confus, revenant la réalité, le serveur lui souriant un brin moqueur mais sans méchanceté.

Repoussant sa carte, et bien incapable de parler la langue du Cid, Andrew s’exprima en anglais, commençant par demander des tapas à base de poissons. Le serveur parti, machinalement l’anglais se repris pour s’asseoir un peu plus droit, un peu plus à l’aise.
En replaçant ses lunettes dans leur étui, l’étui à l’abri dans sa veste, il se gaussa à la question. La soirée continuait, et elle mettait la troisième. Une façon de démontrer ses capacités de déductions, et en faire part à Andrew. « On me la fait pas » survolait cette question.
Il entrelaça ses dix doigts, les avant-bras sur le bord de la table. Selon sa réponse, il allait finir plus vite que prévu sur la piste, il n’en doutait absolument pas. Un rapide regard autour de lui, comme si sa réponse était un secret.

- Eh bien, peu vous échappe ! A vrai dire, vous ne le savez sûrement pas, Charlotte adore danser, notamment la salsa et le rock. Devinez qui a été son cobaye à la maison lorsqu’il n’y avait pas cours ?

Riant de bon cœur, Andrew dû admettre que cette passion pour la danse l’avait légèrement contaminé. Mais ces années étaient désormais loin derrière lui, et il se demanda d’où pouvait venir cette image de lui dansant.

- Mais ces années sont loin dans mon passé, je ne suis pas certain que cela revienne comme le vélo.

Il marqua une pause.

- Pour revenir à votre question de danger, soupira-t-il, lissant sa moustache à nouveau, je pense que la palme revient à quelques actions durant mon service aux Malawi.

Évidemment la fameuse nuit fit son apparition dans son esprit. Bien sûr il eut, l’espace d’une seconde, l’odeur de la jungle sous la pluie, le brûlé de la poudre, la sueur et la peur. Un écho du passé fit étalage du son d’armes, de cris. Puis un flash, succinct de sa médaille épinglée sur l’uniforme. Cette nuit sur le continent africain, il avait réussi à s’en détacher, distancer. Cela ne signifiait pas oublier, simplement faire la paix. Comme il l’avait appris académiquement puis dans la vie, les traumatismes étaient forgés dans la chair. Cependant, il était possible de vivre avec, faute de les chasser. Les apprivoiser pour ne pas les subir comme un mauvais orage. Comme tout initié de la profession de l’esprit, Discerner le conflit en Andrew requérait un savoir-faire propre au domaine de la psychologie, son masque impassible et bon vivant étant non seulement tenace mais plus vrai que nature.

- Je ne ferai pas l’insulte de demander comment une italienne danse, cela va de soi, reprit-il voulant chasser de cette table quelque esprit funeste qui veuille s’en approcher. Je présumais une inclinaison latino, mais, le rock acrobatique ? Ou trop vieillot?

Reprenant l’aise, il avait repris sa pose, avant-bras sur le bord de table, doigts entrelacés. Un rapide et réflexe coup d’œil s’en allait inspecter les gens passant non loin, dont les couples sur la piste. Visage. Ceinture. Chaussures. Il y avait quelque chose de guerrier dans un des couples. Non pas un conflit, mais un défi, comme si chaque pas lancé à l’autre voulait déclencher une réaction. Un parallèle avec la capoeira, cet art-martial brésilien basé sur la danse, sonna une petite alerte dans le crâne d’Andrew, qui se dit d’en faire une note mentale. Pour le moment, il se recentra sur Eva, avec, il fallait l’admettre, l’envie de mordre dans ces tapas.
Le serveur revenait, il le voyait du coin de l’œil, avec la bouteille commandée…

Il y avait dans le discours d’Eva, quelque chose qui fit s’allumer dans le crâne d’Andrew, une lanterne rouge. Eva parlait d’écrire les prochaines histoires, plutôt que se contenter de s’abreuver celles déjà existantes. Il fallut à l’anglais quelques temps avant de comprendre pourquoi elle avait pu dire une telle chose. Pour le moment la notion il la trouva romantique, comme les auteurs du genre éponyme. Il vit l’espace d’un instant, Eva se dresser au bord d’un Fjord, face à l’océan. Une toile en soi, qui fit relever le coin de ses lèvres. Restait à savoir si ces histoires qu’elle comptait écrire d’elle-même, étaient destinées à sceller une empreinte dans la mémoire collective, ou simplement pour la gloire personnelle. Cette petite fierté qu’aurait un ingénieur en passant devant le pont qu’il construisit un demi-siècle auparavant. Cette notion, que chacun devait laisser un héritage, une trace de son passage sur terre, semblait si abstraite à Andrew. Lui qui avait vécu l’écrasante majorité de sa vie d’adulte dans le rang, là où le groupe est victorieux, l’égo personnel rangé au placard. Certes il existait les rivalités nécessaires et saines que toute personne soumise au stress peut développer, mais il n’existait pas d’unité personnelle. Une notion qui manqua à Andrew sur la fin, et dont il jouissait pleinement depuis son départ.

A la question redoutée, qu’il attendait, lui faisant presque regretter son arrogance et étalage de ses compétences, le psy dévissa légèrement le cou sur le côté, le menton piqué de quelques degrés vers la nappe. Il laissa ses yeux trainer sur les mains d’Eva, car il commençait souvent par les mains, grandes révélatrices, avant de détaler dans les yeux d’Italie. Laissant une pause dans la conversation d’une seconde ou deux, elle profitait pour proposer le dessert. Ce à quoi il haussa imperceptiblement un sourcil. La mine aussi sérieuse qu’un avis de décès, renforcé par cette moustache qui assombrissait sa bouche.

- Une dégustation hein ?
Andrew laissa planer son sérieux un court instant, gardant la mascarade quelques secondes. Finalement le masque chut, les yeux incapables de mentir plus longtemps. Car malgré l’inaptitude culturelle à cuisiner, l’osso bucco était un des plats rares qu’Andrew réalisait – qui soit un tant soit peu complexe et sortant de l’ordinaire – il était sujet d’une grande application. Andrew sourit, amusé de lui-même de faire front avec autant de sérieux pour une question à la réponse simplissime.
- Et bien, en remettant le couvert pour une soirée comme celle-ci, c’est plus qu’envisageable. Le seul défaut serait qu’il faille retourner au nord de Londres pour rallier ma cuisine.

A la mention que ce soi-disant secret du passé de danseur involontaire d’Andrew, était bien gardé, un sourire en coin de connivence revint remuer la moustache d’Andrew. Ajouté à ça, une exclamation amusée, alors qu’Eva appelait Charlotte pédagogue. D’ailleurs il dressa un doigt, l’agitant comme un professeur qui corrige une copie dont un détail s’écartait de la bonne réponse.

- Je vais, répliqua-t-il en marquant une légère pause, rieur tout d’abord préciser que Charlotte, adolescente, était bien plus autoritaire et inversement patiente. Une adolescente agitée et vivante !

Et quelque part, le fait que la fourbe et maligne italienne tente de le rassurer de ne pas s’inquiéter, ressemblait plus à une fausse rassurance, et plus à une promesse de « nous irons danser ». C’était prévu, Andrew avait choisi l’endroit sur demande, et s’était appliqué à prendre un lieu qui s’y prête. Il était prêt à danser, pour tout dire. Cela dit, il ne pouvait légitimement pas être volontaire d’emblée. A nouveau, tout un jeu, qui avait pour but de simplement jouer, et s’amuser de sa partenaire de soirée. Comme une feinte, de la part d’un escrimeur.

- Hm, je ne saurais dire. Les Malawites sont accueillants, c’est certain, mais j’y étais avec les couleurs militaires de feu la reine. Et comme vous vous en doutez, l’effet de l’uniforme n’est pas le même chez tout le monde. De manière générale, les gens étaient contents et très avenants. Sauf les braconniers évidemment plaisanta-t-il.

L’humour pour désamorcer, et rassurer la tablée que l’expérience militaire ne s’arrêtait pas uniquement à des histoires glauques ou tabous, violentes et peu bienvenues à table. Quand Eva mentionna la valse, Andrew se permit un ricanement exempt de moquerie, surpris mais ravi de cette danse.

- Oh jamais ! La valse est une belle et intemporelle danse ! s’écria-t-il, levant les mains en signe de reddition.

Mains qui retournèrent à plat sur la table, juste les doigts, les paumes dans le vide, laissant libre chemin au serveur. Quittant Eva des yeux le temps d’observer les gestes de ce premier, il attendit qu’il s’était écarté, pour reprendre le regard de l’italienne.

- huh, le twist hein. Étonnant, pensa-t-il à voix haute. Là aussi, une danse ancrée dans une belle époque… A peu près

Andrew rejoint le geste à la parole et pris son verre, le levant au niveau d’Eva, se souvenant, comme à chaque fois, les paroles de sa mère « Dans. Les. Yeux ! ». Trois mots qui s’étaient soudé dans son esprit, aussi les appliquait-il, plongeant ses yeux vers ceux d’Eva.

- A cette belle soirée, si bien commencée, avec un cap bien lancé
Il marqua une pause, pour apprécier le vin. Andrew n’était qu’un profane en matière de goût dans le domaine des spiritueux. Là où certaines personnes trouvaient des vins terreux, ou fruités, boisés ou avec un bouquet ; le psychologue y trouvait des bons vins, d’autres moins, et certains avec un goût tout à fait agréable. Cela se résumait à des zéros et des uns. Go et No Go,

- Le twist hein. Une passion pour les années folles également ? demanda-t-il en reposant son verre. Ou celle de votre famille?

Intérieurement, une petite voix venait de se frapper le front. Andrew savait qu’il était de politesse de s’intéresser à son interlocutrice, et il le voulait réellement. Mais de part sa position, chaque question pouvait sembler être intrusive, ou comportant un motif ultérieur. Oui il était convenu que ce soir elle et lui se sondaient ; mais Andrew avait la désagréable sensation de partir avec un pas d’avance.
Posant sa question, Andrew jeta un petit œil circulaire, par-dessus les épaules d’Eva, regardant les premiers couples quitter la piste pour laisser la place à de prochains plein d’énergie. La même voix qui se frappait le front, eut un petit rire « tu es le prochain »

Ah le Nord de Londres, l’arrachant plus encore à sa chère manche de Brighton. Malgré les allures ont ne peut plus citadines d’Andrew, l’air salé des mers, les volatiles et les voiles brisant l’horizon étaient la définition de petit coin de paradis pour Andrew. Si ce n’était pour ses études jamais il n’aurait mis les pieds à Londres pour plus d’un weekend. Il ne regrettait rien de ce chemin parcouru, cependant une petite flamme interne lui rappelait parfois où ses racines se trouvaient, voulant s’y reconnecter.

- Ah, mon luxueux cabinet, plaisanta-t-il en se calant au fond du siège, étirant quelque peu son bas du dos. Imaginez donc un cabinet à domicile tout ce qu’il y a de plus banal, qui ressemble à n’importe quelle maison. Ajoutez simplement un ciré jaune et un chapeau de pluie rouge au porte-manteau et… voilà.

Cette plaisanterie, qui chaque fois qu’il la croisait le faisait sourire, était à la fin une admission de la drôlerie de son nom, et une façon de briser la glace en silence. De même qu’un – faux – pot de marmelade se baladait au rez, au gré des envies du psychologue.


- Je n’en dirai pas plus, je crois que cette image devrait suffire, sourit-il, à son tour joueur, feignant le mystère.


Quant à la mention de Charlotte comme figure de pile nucléaire, Andrew secoua lentement la tête, replaçant sa serviette correctement sur son genou gauche. Pliée en trois, sur le haut de la cuisse, presque l’aine, afin de le garder d’un accident.
- Oh, aussi ironique que ce soit, elle n’aimait pas les filles, jusqu’à son adolescence. Du moins l’image rose, poupée et double couette. Imaginez la en salopette – boutonnée ou non – queue de cheval solidement attachée. Ou un chignon. Et, oui, dès que nous avons commencé à partager nos cours, inséparables. Plus qu’avec Edward, mais… Je crois qu’on ne l’a jamais exclu pour autant !

La mention déclencha un sourire élargi, alors que l’anglais se remémorait une myriade d’aventures passées avec Charlotte – et Edward aux talons – que ce soit en cours, sans cours, chez les grands-parents ou à la maison. Bien que plus tard, lorsqu’il quitta tout pour l’armée, leur relation devint plus distante, et qu’encore aujourd’hui il y avait un léger ressentiment, les adelphes avait une grande complicité. Plus mature, plus réaliste, un brin cynique ; mais pour rien au monde Andrew n’échangerait sa grande sœur ou sa relation. Un bref mais très vif pincement au cœur saisi le psychologue, alors que le visage d’Edward ressurgit de son passé. Un petit mot – en pensée – pour ce dernier, lui espérant une bonne vie de là où il était, s’échappa du crâne d’Andrew.

- Il n’y avait qu’un an entre nous, alors je suppose que c’était ou rien. Et puis, vous connaissez un peu Charlotte, peut-être pas assez… Mais c’est une compétitrice acharnée. Entre la danse et l’escrime, la compétition c’était un moteur. Le grand drame a été ne pas avoir pu faire d’escrime à cause de ça, s’esclaffa Andrew. Mais vous Eva, quelque part, avoir une,une, grand°e frère ou sœur vous aurait plu ? Même s’il est difficile de manquer ce qu’on a pas connu, sourit-il.

Balle dans son camp, quelque part la sonde se rapprochait, on venait à parler famille, avec un net avantage à l’espiègle italienne, qui connaissait déjà Charlotte.

Mais déjà elle continuait, attaquant un autre angle cher à Andrew : l’armée.

- Ah… annnonça-t-il, comme si la question, suspendue comme une épée de Damoclès, tombait enfin. Est-ce que j’ai quitté l’armée par choix…

Andrew dû réfléchir un court instant à sa réponse. C’était une question simplissime mais dont la réponse s’avérait toujours complexe.

- Oui, évidemment je n’ai pas été chassé, sourit-il. J’ai hésité un moment. C’est une vie spéciale l’armée. Une grande famille à laquelle on se greffe. Partir c’est toujours difficile on quitte tout le monde. Mais après la mort de la Reine… J’ai re pensé tout ça. Et puis… Je ne me voyais pas rester psychologue militaire. Je ne l’ai pas été par choix pour commencer. Mais vous connaissez peut-être ? Devoir partir parce que vous avez cette petite démangeaison au centre du dos.

Il fallait inverser la vapeur, et retourner les questions, mais il semblait que cette passe revienne à Castelli.

- Une période… Oh, je ne suis pas un féru d’Histoire… La notre me convient malgré ses déconvenues et torts, admis-t-il.
L’Histoire n’était pas le fort d’Andrew. Certes il avait appris comme tous et toutes en cours ; mais rien n’avait collé. Hormis les quelques faits d’armes de feu son régiment, les quelques psychologues notables, il ne semblait pas y avoir une période qui ne lui aille mieux que le moderne. Peut-être se serait-il plu en effet dans les années trente qui sait. Mais ce genre de projection n’était pas pour le psychologue qui préférait vivre son présent.

Toutes ses paroles, heureusement couvertes par le vin, que l’anglais décida de classer dans « très agréable » et « léger », car c’était là sa seule expertise dans le domaine, et Andrew se préparait à, de nouveau, assaillir sa partenaire de quelque question, bien décidé à percer ce voile si adroitement maintenu. Bien que semi-transparent, il y avait la culture du mystère, sous la cape de la curiosité.
Et Andrew, en personne de relative bonne éducation, savait qu’il fallait poser plus de questions qu’apporter de réponses.

Malheureusement, pris de cours à nouveau Andrew se mit à revoir ses plans. Se relevant avec la contenance convenue, il passa son pouce et son index le long de sa moustache. Ce geste presque réflexe, comme se retrousser les manches, dévoila un certain sourire amusé. Ils avaient assez parlé semble-t-il pour le deuxième round, place à la conversation corporelle sur fond de musique !

Une remarque sarcastique sur ce qu’il pensait être ses maigres talents de danseur s’étouffa dans sa gorge, alors qu’il pris la main d’Eva, non sans un regard autour voir si un serveur n’apportait pas les premiers tapas, fortement heureusement pas le cas.
S’avançant à grand pas pour rattraper sa comparse, d’un geste précis et fluide, il recouvra la main de sa partenaire d celle libre, guidant celle-ci vers le creux de son coude, allant alors la mener, direction la piste.

- Allons-y, cela ouvrira qui sait un peu plus l’appétit.

Et là, Andrew allongeait sa projection : il allait mener, comme il en était de toute manière coutume dans ces rythmes latinos…