Junior lâcha mollement le téléphone, resté ouvert sur la conversation avec Megara. La jeune femme est en route pour l’hôpital. Il suppose que leur fils est resté au hangar avec Izaline. Marlon et Rylee sont toujours sur le terrain en train de s’occuper de l’enquête. Quant à JB, Zac a déjà demandé trois fois d’avoir des informations. Trois fois il a écopé d’un silence déontologique de la part de “Denise”.

Les anti-douleurs font effet. Pendant un temps ils vont même atténuer l’envie de la coke. Mais c’est un sursis qui va être très court. Maintenant que Sanders est sorti du bloc chirurgicale, un médecin va venir fait l’examen, prélever le sang, trouver toutes les saletés qui circulent dans son organisme depuis un an.
Il va perdre son travail. Perdre tout ce qu’il a. La Strike. Ce en quoi il est bon. Ou bien ce en quoi il a été bon. Si Zac fait le bilan de ces deux dernières années les résultats sont proches du médiocres. Il le sait, retrouver Izaline a pris le pas sur toute sa vie, tout son monde. Il n’a pas réussi à garder l’équilibre.

L’heure de régler les comptes approchent. Impossible d’envisager la fin. Le flic s’y refuse. Il préférerait encore qu’on lui prenne ses deux jambes, ses deux yeux ? L’énergie du désespoir revient chahuter son corps.
Le goût acide de la peur est devenu très familier à présent. Zac n’a cessé d’avoir peur. Peur de perdre sa soeur, peur de perdre sa dose, peur de se faire prendre, peur de croiser Meg, peur de la perdre, de perdre l’équipe. Il doit agir. Il doit faire en sorte de stopper la machine, avant qu’il ne soit trop tard. Il attrape le cellulaire et prend sur lui pour écrire à la seule personne en qui il ait assez confiance pour faire ce qu’il y a faire.
Un vent de panique souffle sur sa nuque. Il ouvre pour répondre, alors qu’un second SMS lui parvient. Le soulagement vient. Il s’écoule en lui, moins fort, plus doux. Il remercie Rylee.

Junior doit sortir de la spirale. Il le sent. Il le sait. Mais il connaît le prix qu’il faut payer pour y parvenir. Une cure, il en a déjà fait une. Il se sent fatigué avant même d’avoir pris les armes contre son mal. Oui. Il serait temps de faire quelque-chose pour sauver cette peau, plus encore cet esprit.
Il ne peut pas le faire seul. Seul, il échouera. Et après tout le mal qu’il a fait. Toutes ces erreurs. Ses fautes. Qui ? Qui voudra l’aider ?

Lentement, Zac se redresse. Il porte une main à ses côtés en serrant les dents. La balle est passée à côté de l’artère. Ils l’ont retrouvée complète. L’opération s’est aussi bien passée que possible. Maintenant la chair doit guérir. C’est toujours le plus long. Le plus pénible.
Il se met au bord du lit pour s’asseoir. Les pieds pendent dans le vide. Le mouvement a été trop vif. Sanders voit des étoiles. Il se tient aux montants du lit qui se met à grincer. Heureusement, pile à ce moment Denise surgit dans la chambre. Elle pousse un juron et fond sur lui pour le recoucher. Il n’a pas la force de lui résister.

-“Il faut que je me prépare. “ L’infirmière ignore sa requête et va trifouiller le doser. Comment se fait-il qu’avec une telle quantité dans le sang cet homme soit encore réveillé ? Elle lui somme de dormir. Peut-être lui a-t-elle jeté un charme car il se sent tomber dans le sommeil.

Le froid alerte le cerveau reptilien de Sanders. Il ouvre brutalement les yeux. Les paupières levées mécaniquement. Les pupilles se rétractent pour trouver des signaux lumineux. Un loup sauvage et abîmé, au milieu des draps javellisés.

La nuit est tombée pendant qu’il a dormi. Il n’a pas bougé d’un cil lui semble-t-il. Londres est plongée dans le noir. Tout comme la chambre d'hôpital dans laquelle il se trouve. Le silence est entrecoupé par les bruits émis par les machines. Un bruit reconnaissable pour l’oreille d’un Strike. Zac a une pensée pour la dernière mélopée de ce genre. C’est loin et si proche en même temps.
L’année dernière, au printemps, quand Megara s’est pris une balle dans le bras. Megara.

-“Meg... “ Après la tête, c’est le corps qui se tourne dans la direction de la femme endormie près de lui. Il ne se souvient pas de son arrivée. Il pousse un grognement de douleur aux côtes qui crissent sous la chair. “Megara ? “ La main bandée se pose délicate sur l’omoplate. Elle frictionne la zone avec une étonnante délicatesse. Une main de brute qui devient tendre.

Il a le cerveau embué par antalgiques. Mais c’est le moins grave encore. Parce que ça veut dire que la molécule endort toujours la sensation de manque. Dans cinq, allez peut-être six heures ce sera différent. Il va vivre le manque.
Enfin, j’y pense, mais vous devriez profiter de ce moment de répis. A deux.

“Ca va ? “ Les yeux commencent à s’accoutumer au soir. Ils discernent les formes des meubles dans la pièce. Ils entraperçoivent les phares des voitures qui passent sur la bande grise de la nationale. Ils voient aussi clairement les traits tirés de Mrs Sanders. Zac presse encore l’épaule avant de la relâcher. La tête tourne un peu le forçant à revenir dans l’oreiller.

“T’as vu JB ? … Comment il va ? “ Car une fois sûr que Mathews, Meg et Iza vont biens. Il ne peut passer qu’à lui, Lemoine, le chef de meute, le père de coeur, le mentor. Il n’a de lui que l’image de son corps ligoté, replié, sur une chaise trempé. Un souvenir qui crée angoisses et questions. Il n’a eu que des réponses éparses, lacunaires, de Marlon et de Rylee. Dans ces heures où tout est chaotique, chamboulé. Ces moments où on ne donne pas d’autre choix que d’attendre que l’autre réagisse.
Il aurait voulu bien sûre, aller voir lui-même. Impossible de se soustraire à la surveillance de la bonne “Denise”.

“J’ai soiffe. T’as pas de l’eau steup ? “ Premiers besoins auxquels répondre. Personne ne sait quand il pourra boire à nouveau. Lentement, Sanders cherche un appuit. Il pousse sur ses coudes, comme un vieillard pour se dresser dans la fatigue et la douleur. Il grogne. Il souffle. Mais, il reste un chevalier gris. Devant sa Belle il doit se tenir droit. “... Faut que je sorte d’ici Meg. “ Second point vital à évoquer avec la plus fidèle des complices d’évasion.

Junior repère la perfusion au moment où sa compagne en fait mention. Il lance un regard hargneux vers le tuyau. Il a du mal à se concentrer sur deux éléments en même temps. Aussi décide-t-il de s’occuper plus tard des aiguilles. Il écoute la voix de Megara. Il comprend lentement que l’équipe est bien réunie à nouveau. Ils sont tous tirés d’affaire.

“ Et la gamine ? Louisa ? C’est bon aussi ? “ La gorge est irritée après le passage du tuyau du respirateur de l’opération. Prendre la parole, prononcer des mots enclenche une toux. Zac tousse et tousse.

Il prend doucement le verre aimablement tendu par Megara. Il va au verre tel un nourrisson mort de faim.

“ Ouais. Je l’ai pas vue venir celle-là. “ Il entend alors le cri d’alerte de Rylee dans son dos. C’est ce qui a sauvé sa peau. Il le sait. Dans le feu de l’action ils n’ont pas pu parler. Junior n’a pas pu lui dire un “merci”. Il redonne le verre vide à Meg. Le corps s’affale brutalement, épuisé par ce simple effort. “ Ca ira. On en a vu d’autres. Hein. “

Les questions qui affluent des lèvres de Mrs Sanders font un effet tambourinant dans le crâne du flic. Elle va beaucoup trop vite pour lui. A peine comprend-t-il le sens caché d’une remarque qu’elle passe à une autre. Il est trop lessivé, trop esquinté pour l’une de leurs discussions guerrières.

“J’me suis fait un fixe hier. “ Il avait même calculé, avec précision le bon moment de l’injection pour que les effets positifs arrivent juste avant d’aller bosser. Oui, l’addiction adaptée à la vie au travail. Une science du quotidien.
Junior en est arrivé là.

“ Rylee s’en est occupée. Normalement. “ Ce qui reporte le couperait de quelques jours. Quelques jours mais guère pour protéger l’ignoble secret du Strike. Il a lu dans les yeux de l'infirmière qu’elle même n’ait pas dupe. Le corps parle plus que les papiers à son stade. Il pose une main sur son ventre. Les intestins sont en souffrance. Sans les anti-douleurs il serait à l’agonie. “ J’veux arrêter les conneries Meg. Je suis fatigué. “

Sanders accuse le coup moral. Il ne bronche pas. Il catholique en lui accepte le sermon. Il prend la gifle. Pir il attend la sanction divine.
Megara est sanctifiée dans les vapeurs de morphine et le chant des machines. Elle paraît splendide dans la colère et les remontrances. Une femme de tête, une femme bélier. Les femmes qui sont implantées dans la vie de Zac sont toutes des amazones. Izaline la première, quand bien même croit-elle qu’un Albanais lui a coupé les ailes. Megara ensuite, avec son énergie de Wonder Woman. Arwen et la force de ses bras. Rylee qui n’a rien à envier

-“ … J’ai personne putain Meg. “ L'exaspération supplante la panique générale. L’homme cherche les yeux de sa comdamnatrice. Il ne sourcil pas. S’il a péché sans restriction depuis un an. Il ne s’est frotté à aucune autre peau que la sienne depuis des mois.
Les seuls contacts avec Sasha sont protecteurs, informatifs. Quant à Amber ? Amber est comme Matt un Ange pour son âme noire. “ Personne. “ Il a une pensée fraternelle pour Sio. Mais rien n’agite ses désirs. Rien si ce n’est l’idée d’un fixe. Une petite pilule bleu pour monter voir des déesses artificielles. Pourtant qu’est-ce que Mrs Sanders est jolie quand elle est méchante.

-“ J’suis pas sûre que la maison ce soit bien. “ Marmonne-t-il entre deux spasmes. Junior n’a pas encore eu le temps de cogiter. L’idée la plus simple c’est d’aller vers Talbot. Allié des Strike déjà avant que Zac entre dans l’équipe. Le vieil ours pourra trouver un endroit recule, une planque pour une désintox. A la dure, vite et bien. C’est comme ça qu’il faut faire.

La Sainte Denise se ramène avec le soleil blanc. Un duel de regards soignant patient commence. Sanders peut même entendre l’harmonica. Il se rappelle de ce qu’il vient de dire à son ex. Il bouffe, faisant la fine bouche. Mais le plateau repart aux trois-quart vide.

-“Merci. “ Dit-elle dès que la porte est refermée. Il ne peut pas dire autre chose. Megara le fait sortir. En tant que femme elle obtient ça plus vite que lui dans une joute administrative, pour laquelle il n’a pas la force.
Zac repose sa tête. Il sent les effets des molécules qui faiblissent déjà. La douleur intercostale remonte le long de l’épine dorsale. Elle étouffe le besoin de sommeil. Elle écrase la capacité de pensée. Un grognement sourd musèle le loup enragé.

-“ Je te demande pardon. “ Râle Junior avant une quinte de toux. Il en sort le front brillant de sueur. Manger lui a demandé un effort surhumain. Parler convoque maintenant le peu de ressource qu’il a. Il comprend avec dureté comment sa jumelle a dû se sentir, un an plus tôt.
Une montée lacrymal le prend de court. Ce n’est qu’un relâchement nerveux. Hypothèse tellement plus valable que celle du Fils de Dieu qui cherche la Miséricorde. “ … Je te demande pardon... “ Le sanglot est silencieux et le trempe d’une eau bénite par le repenti. Enfin.

L’alliance de Zac Sanders se trouve dans son portefeuille. Depuis qu’Izaline est revenue, lui revient lentement dans les souvenirs de sa vie d’époux. Il lui est arrivé, souvent, de contempler ce symbole dans la solitude. A revisiter les années de vie commune avec Megara. Un nostalgique qui va fouiller une boîte à souvenirs.

Les mots de Meg touchent directement. Ils sonnent dans l’esprit du pécheur. Le sanglot devient plus intense. Il submerge ce loup enragé. Les épaules qui tremblent. Une main qui vient cacher un visage honteux. Parce que Junior connaît le sens de ces promesses éternelles.
Il a trahit.

-“ T’as déjà tellement fait. “ La modestie n’est pas une vertue qui étouffe souvent cet homme. Il préfère la mauvaise foi.
La tactique de défense d’un voyou. Parce qu’avouer peut devenir fatal sur le terrain. Zac s’est perdu lui-même, lentement, sans même le voir. Il est devenu ce qu’il combat. Il aura fallu que Jean-Baptiste soit menacé pour qu’enfin il commence à ouvrir les yeux.

Des yeux qu’ils pose enfin sur sa femme.

-“... Je vous aime. Matt et toi je vous aime. “ Il ne demande pas de retour. Non pas là. Il parle. Une cassure dans la voix l’expose, enfin. Il n’y a pas de blouson en cuir. Le bonhomme rageux est au placard. C’est Junior qu’on retrouve. Le loup qui rentre d’un long, trop long, voyage dans les terres du mal.
Il baisse toutes les armes.

Il pose la tête sur l’oreiller.

-“Ouais… faut que je dorme. “ La poitrine se soulève de façon forcée. Il râle encore une fois. Les pensées dérives. Le visage d’Izaline se dessine dans l’esprit du jumeau. Mais pour le moment, il n’a pas assez de force pour réfléchir.
Les paupières pèsent. Il sombre de nouveau sur les terres de Morphée.

Les 24h00 suivantes passèrent sans que Sanders n’ait de prise dessus. Il n’a que des images confuses des éléments. Il se souvient de Megara, de son parfum et de sa voix qui flotte dans la chambre. Marlon, son crâne chauve et sa voix de ténor. La Denise présente pour venir l’aider à changer les vêtements mouillés par la sueur et les laissés allés du corps.
Une régression salutaire lui permit de supporter le trajet, sans trembler. Les démangeaisons, difficiles à dissimuler, surgirent dés qu’ils montèrent dans le taxi. La sueur s’écoule en rigole dans son dos usé. La conscience d’arriver dans un endroit calme l’aida à contenir les stigmates.

Mais cet effort épuisa une bonne partie de ses forces.
A peine Meg poussa la porte d’entrée que Zac longea le couloir pour entrer dans le salon. Diablement soulagé que le petit ne soit pas là pour assister à la suite.

-“Faut que je m’assois. “ La coupe-t-il tant le corps presse l’action. Il n’est pas capable d’écouter. Les détails techniques lui passent au-dessus. Une main appuyée au mur, il entre dans la salle de séjour.

Traînant jusqu’au sofa. Zac s’y laisse tomber. Tout de suite il retire sa veste. Il quitte son t-shirt trempé. Il attrape sa tête à deux mains dans un geste d’impuissance. Il balance son corps rachitique d’avant en arrière. La douleur ne réussit pas à assagir.

-“ Faut que tu ailles dans la cuisine. Meg écoute-moi… Tu vas dans la cuisine. Maintenant. Discutes pas steuple. Tu prends la dernière rangée de conserve. Les pois-cassés. “ La sueur glacée coule sur le torse saillant. Elle perce à travers du pansement même. Sueur de faute et de honte. “ Tu prends et tu te débarasses de la boîte ouverte. “ Cramponné au rebord du canapé pour ne pas céder à la voix diabolique. Sanders est en lutte avec lui et ses choix. “ Poses pas de question. … Juste fais-le. “

La boîte de conserve anodine contient la faute. Ces trente grammes cocaïne piqués avant la saisie. Un petit lot gratuit pris dans le plus grand secret. Une récompense auto-proclamée après l’infiltration de six mois dans le réseau des caisses de Windsor. Trois ans que le trésor blanc patiente dans la boîte de métal.
Personne ne sait ça. Junior en a même oublié la présence.. jusqu’à son douloureux réveil du matin.

L’eau détruit le pactole lentement.
Junior crispe ses mains sur le rebord du canapé. Il presse de plus en plus fort. Alors que le manque occupe tout l’espace disponible dans son cerveau. Alors qu’il ne pense qu’à une chose : aller stopper la main de sa Sauveuse. S’il va assez vite peut-être qu’il peut encore avoir une dose. Une seule dose. La dernière dose de sa vie. Juste une dose pour tenir le coup.

Les yeux vitreux tombent sur un des jeux de Matt. Zac pense à leur fils. Il pense à la bouille de son gamin. Il serre encore plus fort le canapé et il ne lève pas son cul du canapé. Il reste là.

-“Non. ” Plus facile de répondre à la deuxième question. Sanders lève ainsi tout doute dans l’esprit de sa femme. Il affronte ses yeux noirs. Il lit les émotions qu’ils lui renvoient. Toutes sont légitimes. Lui, toujours guidé par la main divine, plie l’échine. “ Une prise après mon OP chez les Winsdor. ” Le balancement reprend. Un reniflement s'achève dans une toux de tuberculeux. “J’sais pas pourquoi j’ai fait ça. C’était débile. Dangereux. Je sais. ”

La morphine ne fait plus grand effet. La dose officielle ne peut pas suffir. Junior a caburé avec tellement plus.
Malgré la fatigue musculaire, il se redresse comme un ressort. Il marche, uniquement pour marcher. Un loup qui tourne en rond en attendant sa pitance. Alors qu’il sait qu’il ne l’aura pas. Non, il n’y aura pas sa récompense. Pas de monter au Nirvana pour lui.

-“Putain Meg. J’veux tellement une dose. ” Une voix cassée par la honte. La supplication n’est pas formulée. Pourtant, elle se sent dans l’inflexion finale. Zac fait une nouvelle ligne de pas cadencées par la frustration.
Une nouvelle suée froide le frigorifit. Il se tient les côtes à deux mains. Le visage émacié hurle un besoin terrible. Seule compte la drogue salutaire. Les méninges s’activent pour apporter une solution. Comment foncer à l’appart pour avoir ce qu’il faut. Comment convaincre Megara que c’est ce qu’il faut.

-“Vaut mieux que je sois pas ici. Y a Matt. Puis toi t’en as assez chié à cause de moi.” Pas un seul mensonge n’est proféré de sa bouche sèche. Non, Junior ne ment plus. Mais, il n’est pas assez courageux. Voilà une autre de ses tristes vérités. Passer pour un faible devant eux deux. C’est trop, trop pour lui. S’il n’est pas leur héro c’est qu’il n’est plus rien. Plus rien.

Un ultimatum.
Megara Sanders a tant accepté, tant consenti, au cours des deux dernières années. Elle a gagné en aura et en légitimité. Elle peut imposer toutes les conditions qu’elle souhaite. Parce que c’est elle qui est en position de pouvoir. Elle qui a droit au respect et aux égards.

Lui, Junior, n’est qu’un amas de cellule en ébullition. Il n’est qu’une bataille de chair et d’os. Les menaces lui parviennent de cette voix discordante et étirée par la distance. Pendant qu’il continu de planifier une échappée belle. Une rechute maintenant ne serait pas “si” abominable.
Mais il y a la lumière de Saint Matt.

-“... J’en peu plus… de moi Meg. J’en peux plus.” Bercé comme un petit garçon. Un malade qui ne sait plus s’occuper de lui-même. Sanders se laisse aller contre sa vieille alliée. Il l’attrape par le dos et s’arnnache à elle. Un alpiniste qui craint de tomber dans le vide. “J’veux plus de moi.”
Un hoquet surprend le gaillard. Il pleure, agité de soubresaut.

Zac a tout de l’animal qui attend le moment d’aller à l'abattoir. Il sent palpiter en lui la faim pernicieuse. Il sait que s’il lâche les bras de Meg l’effort ne sera que ruine. Il prendra sa moto pour foncer au quartier. L'appel du poison est si fort, puissant.
Il pleure, il tremble, grand fiévreux au bord du monde.

Le temps passe. Il s’écoule péniblement entre les claquements de dents et les reniflements. On ne sait pas, dix minutes ou deux heures ? Junior ne sait plus compter. Il ne sait plus rien. Il se revoit un an plus tôt dans les bras de Jean-Baptiste sur Mojo. S’il avait tenu alors…

-“Rylee a raison. ” Reconnaît-il enfin. Alors que le ciel tend lentement vers un jaune plus orangé. Lui, il cède, sous la fatigue musculaire. Il se laisse tomber sur le tapis du salon. Il se roule en position foetale. Les mains accrochées à ses genoux pour ne pas bouger. “J’ai … tout...” La salive et les glaires le font tousser. Il est secoué de tout son long. “...cassé. ” Mauvaise foi au tapi. Il ne peut plus se mentir à lui-même. Junior ne peut plus faire comme s’il ne savait pas. Tout le mal qu’il a fait. Tout ce qu’il a provoqué de malheurs. Les pleurs redoublent alors qu’il regarde défiler toutes les erreurs de ces derniers mois. Il pense en boucle à Rylee, à Izaline... à Matthew.
Peut-être que ce monde serait plus beau sans un Zac Sanders.