Andrew partait déjà avec du retard. Le dernier patient qui était venu le voir en fin de journée avait pris du temps à arriver, le métier des feux bleus étant si aléatoires sur les capacités de ponctualité. La ligne avait demandé à ce que cet entretien se fasse au sein du service de la police, car il s’agissait de troubles personnels hors du cadre professionnel qui avaient amenés le sergent de police à sa porte. En effet ce dernier était en plein deuil de son père qui malgré qu’il respirait encore, n’en n’avait plus pour longtemps, au terme d’une courte et violente bataille contre un cancer du foie devenu discrètement métastatique. Alors ce premier entretien avait été plus compliqué que prévu, le service des ressources humaines étant avares d’informations, voulant laisser libre champ au patient. Les RH, une espèce étrange aux yeux d’Andrew. Trop souvent peu inclinés vers leur ressource première, l’humain.

Puisque la seule horloge du bureau montrait l’heure fixe et immuable de 4h50 – rappelant que l’heure du thé n’était jamais loin – Andrew ne prit conscience du retard qu’une fois la séance terminée et le policier reconduit à la sortie. Une fois assis, un œil à sa montre, puis à son calendrier, et il se cala au fond de son siège le temps de soupirer de s’être mis dans cette situation. Évidemment c’était en sachant pertinemment qu’il recommencerait autant de fois qu’il le faudrait, pour le bien-être et la guérison de ses patients. Si la séance devait s’étirer, elle s’étirait. Si du retard était à l’arrivée, alors soit.

La fenêtre se retrouva ouverte en grand, autant qu’elle pouvait l’être, et la chaise ne s’était pas remise du poids du docteur que déjà il se dirigeait vers les vestiaires, exploiter la douche quelques minutes, permettant à Andrew de se rafraîchir le visage. De retour à son bureau, une nouvelle chemise sur le dos, il ferma la fenêtre, et jeta un dernier coup d’œil à son bureau. Une fois remis en état, et aucun dossier ne trainant nulle part, il se permit de fermer le premier des deux boutons ornant sa veste d’un gris clair ; enfermant son gilet de deux tons plus foncés. Mécaniquement, sa main remonta ensuite le long de sa cravate noir orné de fines rayures argentées, jusqu’au col de sa chemise rose pâle, contrôlant ainsi l’état de son nœud windsor.

Ceci fait il disparut pour de bon de New Scotland Yard, et, grâce à ses talents insoupçonnés par le monde des mortels, il possédait déjà deux cigarettes roulées quasi identiques, le temps de passer le mémorial d’Afghanistan, deux de plus une fois le Whitehall gardens parc dépassé. La dernière échue directement entre ses lèvres, y restant inerte et éteinte jusqu’au pont de Waterloo. Seulement là, après consultation de sa montre, Andrew ralenti le temps de mettre le feu au papier et tabac. N’ayant aucune idée du temps qu’ils allaient passer dans la galerie, il semblait plus malin de fumer cette cigarette tard que tôt. Qui plus est, elle marquait définitivement la rupture avec le travail et le début de soirée de printemps. Soudain, à un jet de pierre de sa destination, une panique agrippa le psychologue, qui jeta sa main gauche son cœur. Cette dernière fut accueillie par les formes de ses lunettes, faisant taire le sentiment avec autant de vitesse qu’il était apparu, le laissant avec un sourire en coin, clope au bec, un air soulagé s’échappant brièvement de son nez. Malgré leur usage principal pour la lecture et l’utilisation d’écrans en tout genre, Andrew commençait à s’habituer à elles. Et pour profiter d’une peinture, il valait peut-être mieux les porter.

Enfin la galerie se présentait à lui, et il aperçut Eva. A nouveau son poignet présenta ses aiguilles, il avait quatre minutes de retard. Même avec son éternelle habitude de se donner de la marge de manœuvre, il était en retard. Rien de dramatique, vu que le ciel ne se déchaînait pas sur Londres, mais un retard tout de même. Le temps de traverser la rue, le fumeur expérimenté fit usage de son expérience. Le mégot de sa cigarette se fit pincer entre le majeur et le pouce de sa main gauche. Simultanément, sa main droite attrapa une vieille boite à cachous, la logeant dans le creux de sa paume. Le couvercle vola sur le dos du majeur droit, recouvert de l’annulaire. Le mégot atterri prestement contre le métal noirci par des centaines de ses congénères venus et disparus, comme un cimetière d’éléphants. Le couvercle en place, Andrew atteignait l’autre côté du passage piéton, et quand ses deux pieds furent du bon côté de la route, un fameux bonbon à la menthe – sans sucre – apparut sur sa langue, libérant le froid de la menthe au travers de la gueule souriante d’Andrew. Un sourire pincé à l’attention d’Eva, se sachant hors du temps annoncé.

Comme de leur rencontre, cette femme savait tirer les regards sur elle par son élégance et un accoutrement qui reflétait sans équivoque son statut et sa place sur l’échelle sociale. Une touche non négligeable de classe, mais l’assurance d’une leader. Arrivant à son niveau, à l’interne de son cerveau, on pria le docteur Paddington de bien vouloir aller se reposer et ne pas faire de l’analyse continue pendant cette sortie à vocation sociale et éducative. Et si tenté qu’il n’y puisse pas, qu’il fasse l’effort d’analyser l’artiste, qu’importe son manque de compétence dans l’analyse psycho-artistique.

Il n’empêchait rien, qu’Eva avait décidé, selon Andrew, de profiter d’un rare beau jour de printemps pour sortir l’apparat du paon. Et Andrew reconnut à son propre égard qu’il était toujours dans son costume trois pièces.
- Bonsoir Eva, commença-t-il, inclinant la tête respectueusement, mains jointes comme un dalaï lama, son sourire encore bien présent. Une séance plus compliquée que prévue, veuillez m’en excuser.

A la question de l’italienne, il la considéra un bref instant, ses lèvres partant sur sa gauche dans une demie moue pensive.
- J’ai de rares souvenirs de Normandie pendant mon enfance, et des images très floues de nuits arrosées à Lyon et Toulouse , admit-il, sa bouche s’étirant d’amusement. Mais je sens comme une couche de subtilité dans cette question. Me trompe-je ?

Machinalement, sa main gauche vint se loger dans une poche de pantalon, suivant le regard de la jeune femme dont il se réjouissait d’apprendre plus, que ce soit sur la peinture ou elle-même.

D’ailleurs… Sa sœur était-elle l’instigatrice de cette invitation ? flottant à l’arrière de son crâne, une paire de doigts s'élevèrent en la direction de sa soeur. Au cas où.

A ces quatre petits mots de politesse que l’on attendait entre deux personnes éduquées ; Andrew répliqua d’un hochement de tête satisfait, pouvant mettre cette entrée en matière prévisible néanmoins pas aussi polie qu’attendue. L’affaire étant entendu, et voyant sa compagne de soirée s’avancer, il allongea le bras dans un geste poli, préférant suivre que mener, cette danse étant loin de ses habitudes.


- Rien de dramatique je vous rassure. Mais il va falloir travailler un petit peu.


Une réponse courte, qui – il l’espérait – saurait traduire l’importance qu’Andrew apportait au secret professionnel, ainsi qu’au traitement de ses patients. D’autant qu’il n’était pas là pour parler boutique, mais bien plonger ailleurs à un autre moment. Sans compter que certains de ces patients étaient des membres des forces de l’ordre ; et par conséquent peu dans le cœur d’autrui.
Chassant ces pensées parasites et le dérobant de sa concentration, Andrew se saisit des lunettes dissimulées dans la poche interne de sa veste, pour les reposer sur son nez. Dès qu’il eut un pied dans la salle, ses yeux s’en allèrent se balader autour de l’entrée ; un geste d’un autre temps, où en lieu et place de Richelieu il portait des rangers. Sans ôter un sourire curieux de son visage, il écouta l’italienne soliloquer sur une galerie perdue. De sa position, Andrew voyait son visage de profile, et machinalement il plissa les yeux un bref instant. A nouveau Charlotte apparu dans un recoin de son esprit, avec ce sourire suffisant. A nouveau, il chassa l’idée que sa sœur tente de le piéger. Cela étant, Andrew jeta un œil sur les épaules d’Eva, la curiosité humaine étant ce qu’elle fut, uniquement interrompu par sa parole. Elle tournait autour d’une question avec un certain flair pour le mystérieux. Ce trait, bien tirant légèrement plus sur le trait de la manipulation que la psychologie, éveilla un certain intérêt chez Andrew. Toute personne qui savait user de l’esprit pour entoiler ses pairs finissaient par créer un lien relativement double chez le psychologue. D’un côté l’attrait de l’esprit, de l’autre la compétitivité pure.
Ainsi Andrew ne releva pas ce dernier trait d’Eva, préférant attraper le savoir qu’elle lui tendait, image à l’appui.

- Ah… Un homme en avance de son temps, il avait senti le Brexit, plaisanta-t-il, se penchant pour lire la description de la toile, légèrement en retrait.

Accompagnant sa lecture de légers coups d’œil à l’œuvre, comme on lisait des sous-titres lors d’une scène, son sourire devint un regard sérieux. Et même ce ne dura qu’un quart de seconde, il reprit un peu de cette vue sur la robe d’Eva. Il y avait un « je ne sais quoi » qui apparut comme un flash mental, une image subliminale qui résonnait avec les films noirs. Une fois de plus, la concentration d’Andrew et son absence de capacité de se focaliser sur deux sentiers séparés fut son grand ennemi. Machinalement et pour retrouver un semblant de stature, après une blague politique moins de deux minutes après leur départ, Andrew se racla doucement la gorge, alors qu’il détaillait la pièce.

- Je note l’ironie d’un anglais en son cœur un « froggy », dont les œuvres nous viennent maintenant des américains.

Les galeries ayant toujours eut un relent de sacré au même titre que les bibliothèques pour Andrew, ce dernier préféra se pencher sur le côté, sans pour autant chercher à surplomber sa partenaire culturelle.

- Je l’admets sans mal, mais qu’importe la qualité d’une photo, je trouve que la peinture insuffle plus… d’émotions que la photo qui la capture. Non ?

Un regard en coin vers Eva, sa phrase se répéta dans son crâne. Elle paraissait soudainement niaise. Mais au final, si dans son cabinet Andrew cherchait à faire sortir les tripes de ses patients, dans cette tanière, il se sentait bien de rendre la pareille aux coups de pinceaux.

- D’ailleurs, commença-t-il, lesquelles vous parlent ici ?

Un sourire en coin, Andrew avait malgré sa conviction, posé une question pour tirer d’Eva quelques mots. Quelque part, il ne connaissait pas réellement Eva, et naturellement, par des moyens proches de ceux de l’italienne, il cherchait à déceler une facette, sinon deux, de la Castelli. Andrew, en plus d’être joueur, était compétitif. Et Eva lui apparut comme une partenaire de jeu, une femme diantrement attirante sur ce terrain.
A nouveau, le concept du film noir et de la femme fatale les habitant, agita une main, quelque part au fond de la psyché d’Andrew. Au minimum attrayant, au plus haut fascinant. Cette soirée commençait en retard, mais se lançait sur un rail rapide.

Si tenté que le cerveau et ses voix eurent des visages, c’était celui d’Andrew, assis dans un fauteuil, lisant son journal, qui sans lever le nez de sa colonne, annonçait « Tu l’as cherché ».
Cette blague sur l’échappée catastrophique et digne d’un sketch de mauvais goût, de la Grande-Bretagne de l’UE, devait s’arrêter à une absence de réaction ou dans le meilleur des cas, un simple sourire entendu que le rapport était facile, peu adapté mais amusant. Le sujet politique était un terrain miné de bouses de vache comme la religion. Force était de constater qu’il venait de tendre une perche et son mode d’emploi à sa partenaire. Du peu qu’il avait su capter lors de leur rencontre, Eva n’était pas anglaise. De ce fait le Brexit ne la concernait pas, mais l’avait transformée, elle et sa situation, par un jeu de dommage collatéral. Une dualité de relation entre vision externe et ressenti direct.
Tout d’abord, après le commentaire fataliste, Andrew s’immobilisa, comme pour accuser une charge. Les deux questions suivantes, et surtout la seconde, étaient chargées comme des missiles, certes en sous-texte, que le psy s’en découvrit un sourire pincé. Il venait de prendre trois revers à cette pique moins réfléchie qu’il n’eut pensé.
L’esprit affûté d’Andrew travaillait d’arrache-pied, mais avec l’aisance d’une loutre dans l’eau, à répondre à ce mouvement que venait de tirer Eva. La pensée alors le frappa ; cette conversation avait pris le tournant d’une partie d’échec. Il y avait définitivement donc en cette femme l’envie de jouer sur deux tableaux. D’une part le visuel, l’art, et son partage avec lui. Peut-être même le plaisir de sa compagnie. Mais dans le fond, quelque chose d’intrusif venait de percer un trou chez Andrew. Intérieurement, cet esprit vif commençait à étaler ses plans.
A l’externe, le sourire pincé muta, alors qu’il se redressa, droit comme un i. Une moue pensive se dessina sur son visage, alors que son bras gauche vint se ferme dans un poing reposé contre ventre. D’un geste qui trahissait sa réflexion, son coude droit se cala sur le poing, s’y fichant comme un sceptre pommeau bien connu. La main libre caressa par deux fois sa moustache avant de saisir le menton entre index et majeur. Pion sur E4.

- Irrémédiable je doute. Mais l’Histoire étant comme l’Ouroboros… il haussa les épaules, prévisible assurément. En ce qui me concerne… Ah, je n’avais pas le droit à une opinion.

Et comme pour y mettre un voile de pudibonderie, le docteur termina sa réponse ainsi, préférant se concentrer sur cet écartement de l’art photo pour celui de la peinture. Ainsi, pensa-t-il, Eva est une femme qui juge la photo comme une facilité, ou tout du moins exigeant et représentatif des imperfections de la réalité. Une notion intéressante pour habiller un peu plus l’éducation d’Andrew sur le sujet. Déjà Eva semblait passer de nénuphar en nénuphar, à la recherche d’une toile qui saurait avoir un impact particulier sur la marchande d’œuvres. La suivant, un pas en arrière, considérant son choix et sa manière, il s’arrêta à l’appel de la toile mentionnée. D’un geste précis quoi que lent, son index alla se caler sur l’arête de son nez, puis glissa vers le haut, repoussant ainsi ses lunettes face à ses rétines. Il se mit à ausculter ce pont, curieux, mains jointes dans le dos. Comme s’il observait Eva donner un discours, il voulut d’abord disséquer la construction, la géométrie, l’architecture, les couleurs. Comme si n ressenti s’expliquait par des formules secrètes, au même titre qu’une crème brulée d’exception se réalisait par l’expérience et le talent, mélangés comme les jaunes d’œuf à la crème.

- Un pont donc, annonça-t-il après un instant, un œil en coin vers Eva.

Par ce constat si évident qu’il paraissait inutile dans la conversation, il était en réalité question d’interroger Eva, s’assurer que l’astucieuse italienne ne se défaussait pas simplement d’une question, la jugeant en deçà de son niveau d’intelligence artistique. L’analyse de la peinture s’arrêta au découpage des plans. S’il fallait traduire la pensée d’Andrew en image, la peinture serait un reflet partiel d’Eva, non pas par sa représentation mais celle qu’elle s’en faisait. Il se tourna vers la souriante marchande d’art, abattant la carte évidente qu’il cherchait à la lire, à prétexter l’amour de la peinture, pour réellement poser cette question que personne ne voulait entendre :
« Qui est Eva Castelli ? »

- Qu’est-ce qui jaillis donc dans ce pont ? commença-t-il, pointant avec déférence quelques points d’intérêts. L’aviron, ou les subtiles promeneurs sur la berge ?

Andrew haussa les sourcils, malicieux et provocateur

- L’eau ? son reflet ? Le thème du miroir, ou simplement l’émotion ?
Andrew joignit la question au geste, ses mains s’ouvrant lentement, comme un livre. Si le reflet, imparfaite reproduction, était reprise sous le pinceau d’un artiste de cette qualité, était-ce une reproduction une interprétation?

Il était difficilement concevable pour Andrew que l’on puisse apprécier l’art pour l’art. Trouver des thèmes dantesques au nom de l’art, ressemblait de trop près aux interprétations des choix stylistiques d’auteurs morts et enterrés. Sans tomber dans le cartésianisme réducteur, une attraction à l’art était telle, pour des raisons d’émotion précise. Que ce soit une scène de Renoir comme déjeuner des canotiers, rappelant les dimanches en famille, ou la persistance de la mémoire de Dali qui évoque une pensée précise… Rien n’était dû fermement à l’art pour l’art selon le psy.
De même en allait pour cette attraction au jeu des questions nivelées avec Eva. Quelque part au fond de l’inconscient d’Andrew, se formait une idée simpliste mais aussi tenace que du lierre : qui d’elle ou lui, jouait avec l’autre?